У нас яйца получаются бордовые, неинтересные. Поэтому, когда мы отправляемся святить кулич, я очень люблю разглядывать, что получилось у других. И чего там только нет, наклейки с иконами, переводные картинки зайчиков, даже приклеенные бусинки или цветное пшено.
А еще бабушка любила рассказывать, что когда я была совсем маленькой и мои отправились светить кулич, то я обозвала батюшку дураком, потому что он прямо мне в лицо стал брызгать святой водой. Видимо, уже тогда со мной было все ясно.
Приходит троллейбус, все расскаживаются и мы едем к метро Парк Культуры, есть в этом какая-то общность, какое-то наше дело, и кажется, что со всеми этими женщинами я уже знакома.
Я продолжаю стоять в Израиле у прилавка с куличами и уже представляю себе, как такие же милые женщины в платочках спешат по арабскому рынку с корзинками, полными крашенных яиц и творожной пасхи. Вижу, как внутри и даже снаружи Храма расставлены деревянные столы, накрытые белой клеенкой в цветочек, чтобы всем хватило места, и вот уже батюшка выходит из дверей храма и брызгает на всех водой, и в воздухе разливается та самая благодать и единение, которые я помню с детства. Я совсем не религиозный человек, но мне так нестерпимо хочется хотя бы разок поймать это ощущение, сделать что-то, что крепкой ниткой через Средиземное море свяжем меня с домом. Я прижимаю кулич к груди и бережно несу его на кассу…