– Нет, мы просто хотим, чтобы ты стала скромнее, – сказал папа.
– Будь я мальчиком, вы бы хвалили меня за уверенность.
Мама прожигала меня взглядом.
– Может быть. Но ты не мальчик.
Папа вздохнул:
– Кики, я рад, что ты уверена в себе. Но наше общество, к сожалению, очень традиционно. Я боюсь, что тебе в нем будет сложно. Очень важно научиться следовать общепринятым нормам.
И так всегда. Будь то игра или мой собственный дом, жить было бы гораздо проще, родись я пацаном. И вот, несколько недель спустя, этим прекрасным утром я отпускаю пассивно-агрессивные комментарии, чтобы мама поняла, что ее еще не до конца простили. По-хорошему мне стоит злиться и на папу тоже, но основная вина здесь лежит на маме. Это она кашу заварила.
Залив себе тарелку хлопьев, покрашенных в радиоактивно яркие цвета радуги, я начинаю уплетать их у родителей перед носом. Мама морщится. Я знаю, что ей жутко хочется сказать, что я с тем же успехом могу сразу выпить яду, что я заработаю себе рак и все такое прочее, но она сдерживается. Вместо этого она выдавливает из себя улыбку и отходит к холодильнику, только чтобы вернуться со стаканом из «Старбакса» и поставить его передо мной.
– Купила тебе с утра.
Черт. И почему она теперь решила побыть милой? Думаю, не стоит ли из принципа отказаться, но принцип уже не кажется таким уж важным, и, блин, я же вижу, что она даже вспомнила про дополнительную порцию карамели сверху.
– Это запрещенный прием, – ворчу я.
– Ладно, тогда выки…
Я быстро хватаю стакан.
– Что надо маме сказать? – намекает папа, словно мне три годика.
– Спасибо, – бурчу я.
Меня одаряют блаженной улыбкой Девы Марии.
– Пожалуйста, ну эр. – Ну эр – это по-китайски «дочь», и мои родители любят меня так называть, когда решают напомнить, что я их отпрыск. – А теперь иди. Нельзя опаздывать в первый же школьный день.
– Да, да. – Я встаю, закидываю рюкзак на плечо и тут же слышу мамин резкий вдох. Закрываю глаза. Не знаю, к чему она собирается придраться на этот раз, но, я уверена: что-нибудь нашла.
– Юбка…
Ой, блин. Она заметила, что я укоротила юбку. Быстро состроив невинные щенячьи глазки, я оборачиваюсь к ней.
Папа вытягивает шею, пытаясь понять, что не так.
– А что такое?
– Ты что, подшила юбку? – угрожающе низким тоном спрашивает мама.
– Нет… – Я опускаю глаза, словно бы удивлена не меньше. – Такую прислали.