Зачеркну я прозу росчерком небесным,
И стихи польются, строчка из строки,
Напишу на зависть всем друзьям я песню
И моей гитары подтяну колки.
Песня – чтоб надолго, душу, чтоб согрела,
Полетела к югу журавлям во след,
Сквозь мороз и солнце в день чудесный села,
Выплеснулась в люди, только песни нет.
Мне гитара тихо, шелестя, напела:
– Милый, не старайся, не твори ты бед.
Песню – чтоб надолго, душу, чтоб согрела,
Выплеснулась в люди, но людей уж нет.
Я бумагу тратил молодо и смело,
Пронеслась так в тратах пара сотен лет:
Песня – чтоб надолго, душу чтоб согрела,
Видит Бог, старался, а меня уж нет.
Высоко-высоко, где душа без тела,
Мне Небесный Гений дал такой ответ:
– Песню – чтоб надолго? Чтобы мир согрела?
Опоздал ты, милый, мира больше нет.