дождь бил в окно всё лето,
я слышала очень чётко.
ко мне во снах приходили
посланники ангела, чёрта.
я видела их так близко,
мой разум желал этих мыслей,
мой мозг желал пистолета
и пули, воздух разящей.
я тебя повстречала где-то
в этом скомканном мире.
ты – портрет не моей кисти,
ведь не мне поймать совершенство.
но взгляд твой и эти ресницы
я будто бы видела прежде.
они будто ждали, когда же
встретятся наши жизни.
да, скажешь, что это странно,
что мне мерещится чёткость линий.
пойми, моё сердце кричало,
что я тобой когда-то стану любима,
оно старательно вселяло веру,
что встретились мы неслучайно,
что из миллиона исходов
этот – тот, что ведёт к раю.
мои стихи и моя проза —
это всё, что досталось мне
от меня же самой, погибшей
в мрачном моём огне.
я тебе посвящу сердце,
всю любовь, всю мою мудрость,
что по осколкам из ран собирала,
порой ругая такую участь.
ведь зачем-то же получилось
уберечься от моего чёрта.
если б всё не имело смысла,
я не сбежала бы, не спаслась бы,
эта песнь волной смылась б,