Телефон тоненько забренькал. Девочка на ходу потянулась к аппарату, но оглянулась на Толмачева и сменила курс.
– Слушаю, – со вздохом сказал Толмачев. – Ну, произносите…
– Игнатий Павлович? – спросили в трубке одышливо. – Ах, не Игнатий Павлович… Пардон. У меня последние цифры – двадцать один. Толмачев положил трубку и на часы искоса глянул, на будильник-петушок, который на книжной полке покряхтывал, передвигая крылья-стрелки. Последние цифры, значит, двадцать один. То есть, девять вечера. А уже восемь натикало. И до Игнатия Павловича, сиречь, до Павелецкого вокзала, ехать не меньше получаса. Тэк-с… Накрылся вечерок с расслаблением, с коньячком и этой молоденькой старательной работницей интимной сферы. Теперь может не стараться.
– Встали, милая! – сказал Толмачев, хлопая себя по коленкам. – Очень важное деловое свидание, лапа. Дня на три уезжаю. Так что прости! Как-нибудь потом пообщаемся. Не забудь сумочку…
Девочка живо передничек сбросила, сказала деловито:
– Я все назад сложу. А то ведь пропадет.
Ах ты, племя младое, рациональное… Пока Толмачев в темпе переодевался, аккуратистка попрятала в холодильник всю выставленную на столик жратву.
– Молодец! – похвалил Толмачев. – Может, выпьешь? На посошок?
– Без дела не употребляю, – сказала умница, запаковываясь в плащик. – Я в алкоголики не собираюсь.
Толмачев дал ей денежку. Девочка не стала жеманиться: вызов есть вызов, а все остальное – проблемы клиента. Так они вместе и вышли на темнеющую улицу. Дождик накрапывал, холодный апрельский дождик – рассеянный и мелкий. Редкие фонари под еще голыми деревьями стояли, словно паром окутанные. Из мусорных баков в углу двора несло тухлятиной.
– Подвезу? – спросил Толмачев.
– В соседнем доме живу, – сказала девочка. – Телефон возьми…
Выведя со стоянки «жигуль», Толмачев глянул на полоску плотной бумаги с телефонным номером.
– Ишь ты, Маша…
Порвал бумажку и выбросил в полуоткрытое окошко, в темень и дождь. Какая теперь Маша… Маша да не наша. И газ до упора нажал. В обрез у него оставалось времени.
Впрочем, неладное что-то стало твориться со временем… Уплотнилось оно до безобразия. Стыдно сказать, Толмачев читать почти перестал. И вовсе не из-за девушек. Работы почему-то прибавилось. Сместилось нечто в пространстве, вот время и уплотняется. А если вспомнить, что говорили по поводу пространства и времени древние авторы… Или лучше не вспоминать? Современных авторов хватает.