Автор колонки знал, что за ним придут очень скоро, поэтому, не теряя времени, сел за очередную инструкцию. «Дорогой Писатель, – обратился он сам к себе. – Если ты можешь помогать людям с помощью карандаша и листка бумаги, наделен силой решать проблемы людей, но те от этого не становятся счастливей… Если твоих рекомендаций им всегда мало и читатели, обращаясь за советом, настоящую помощь не принимают… Если от твоих слов становится хуже всем… Так пусть же твой талант исчезнет, стоит тебе только дописать этот текст», – закончил Писатель за секунду до того, как его схватили. Этот листок он держал в кулаке до тех пор, пока его не забрала свинья-мэр. Зная об эффективности инструкций, она пришла в дикую ярость и завизжала. «По только что принятому закону все авторы, кто лишился своего дара, должны быть казнены на месте и похоронены не на кладбище, а в городской клумбе для цветов» – заходилась злостью свинья-мэр. После чего толпа хрюкающих подчиненных накинулась на Писателя и лягала его копытами до тех пор, пока он не перестал подавать признаков жизни…
* * *
– Не знаю… Почему тогда писателю, вообще, не покинуть город?
– Конси. Я тоже не знаю, – Сентидо выглядел более озадаченным, чем я.
– Как горожане не видели своих истинных проблем, так и писателю нужен был взгляд со стороны на его жизнь. Я понимаю, что это сказка. Но в реальности у писателя есть близкие или хотя бы друзья. Они должны были сделать инструкцию «жизни» для него.
– Ты знаешь, что «друг» – это подарок, который ты даришь себе?
– Сделай уже тише музыку.
– Близкие – еще большие эксплуататоры, чем незнакомцы.
– Это эгоистично – думать, что тобой все пользуются.
– Ставлю свою машину, что это так. Если у человека много друзей, то он тщеславен, если не много…
– Хватит вилять в полосе. Сбавь скорость.
– …То он любит подседать им на уши и ныть про свой тяжелый крест.
– Ты считаешь, что искренней дружбы не бывает?
– Конси. Люди только и ждут момента, чтобы тебя обобрать. А еще природа в нас не заложила механизмов самоограничения. Или казнить всех предателей, или, при отсутствии контроля, весь мир будет одной температуры и без порядка.
– Я не понимаю тебя.
– Это метафора.
– Ты себя нормально чувствуешь? У тебя язык заплетается, – я присмотрелся к Сентидо и увидел, что все его лицо в поту. – Даже между нами нет искренней дружбы?