Захожу в типографию, быстро оформляю заказ, уточняю детали и, довольная, возвращаюсь в машину. Следующая остановка – ресторан Terra. Как я и ожидала, на крыше Eataly царит спокойная атмосфера. Я подхожу на ресепшн, где меня встречает вежливый молодой администратор. Он осматривает список меню, проверяет по базе не занят ли ресторан на нужную мне дату и подтверждает бронь. Я прощаюсь с ним, облегченно выдохнув. Так, с этим я разобралась. Следующий пункт – химчистка. Костюм мистера Рокфорда уже готов и аккуратно висит на вешалке, упакованный в прозрачную плёнку. Я принимаю его, оплачиваю услугу корпоративной картой, не забываю взять чек и, вернувшись в машину, называю водителю адрес своей квартиры. Машина плавно движется по улицам, и, когда мы почти подъезжаем к дому, я чувствую облегчение – наконец-то можно немного передохнуть.
Когда я поднимаюсь в свою квартиру, первое, что я делаю, – снимаю туфли на высоких каблуках. Мои ноги с благодарностью касаются тёплого паркета, и я на мгновение закрываю глаза, наслаждаясь этим простым, но таким приятным ощущением. Слегка уставшая, я сажусь за обеденный стол и начинаю мысленно прокручивать список дел на завтра. Моё завтрашнее утро снова начнется с того, чтобы решать его задачи. Но в этом есть что-то увлекательное: решать одну задачу за другой, четко и по плану.
Ответ от детектива приходит на мою почту, и я сразу же замечаю вложенные файлы. Четыре дня. Ему понадобилось всего четыре дня, чтобы собрать все материалы. Хорошая работа. Я без промедления перевожу ему оплату и открываю письмо. Внутри – фотографии всех людей из списка, который я ему дал. Нажимаю на первое изображение, затем на следующее, и так одно за другим. Лица мелькают перед глазами – женщины, разной внешности, разных возрастов. Но ни одной блондинки, которая могла бы быть той незнакомкой в красном платье. Я просматриваю фотографии ещё раз. И ещё. Сердце колотится всё быстрее, а где-то внутри меня начинает закипать злость. Какого чёрта?! В списке были все, кто мог быть связан с тем вечером, и всё равно она не нашлась. Я в очередной раз пролистываю снимки. Может быть, я что-то упустил? Может, где-то мелькнул её силуэт, но я не заметил? Но нет. Ответ всё тот же – её там нет. Гнев охватывает меня волной. Я срываюсь. Рука летит к стопке бумаг на краю стола, и я швыряю их на пол. Они разлетаются во все стороны, но этого недостаточно, чтобы унять моё раздражение. Я хватаю со стола блокнот и швыряю его в стену, слышу глухой удар, но даже это не приносит облегчения. Кабинет теперь в беспорядке, но мне плевать. Я стою посреди комнаты, тяжело дышу, а мысли путаются от злости и бессилия. Всё, что я хочу, – это найти её. Но как? Я чувствую, как моя злость переходит в отчаяние. Что ещё я могу сделать?