Но Мышка, это отдельная повесть. Или роман. Или поэма. Кнопки, скрепки, клёпки. Всяческие штырьки и булавки, торчащие из всех предметов одежды и видимых частей организма. Проколото все, что возможно. Брови вышиты как будто бисером. Количество отверстий в носу не сосчитает никакая счётная палата. И все это бы ещё ничего, если бы не татуировки. Рисунки самого разнообразного содержание покрывали все видимые поверхности от бритой макушки до торчащих из дурацких шорт тонких детских ног. Сюжеты на любой вкус, от крещения Иисуса до гибели Терминатора в последний день Помпеи.
Мышка визжала, что она сейчас здесь всех уволит, но охранники были непреклонны.
–Пропустите, это ко мне. -сжалился я. -Пойдём сядем в уголок, чтоб не распугивать честной народ. Как тебя в метро-то пускают?
–Здравствуйте Павел Геннадич, мне ваше метро не нужно. У меня вот. – Она показала на какой-то увесистый предмет, который держала под мышкой.
Моноколесо, догадался я. Опасная штука. Как-то парень (или не парень?) пытался обогнать меня на такой штуке. Километров до 70 разогнался- псих.
–Садись, рассказывай. -Я показал на столик у стены. -Какие новости? Есть что интересное? Ты что-нибудь будешь кушать, я тебе закажу.
Мышка отрицательно помотала головой и открыла ноутбук, что-то там понажимала для виду, подняла ногу на сидение (тоже странная привычка) и начала рассказ.
–Оказывается, Питер не одинок в историях с «самоубийцами». Есть у него “города – побратимы”. Москва, Владивосток, другие крупные города. Но я лично, в эти истории не верю. Этож надо придумать: стоять возле лифта и ждать пока двери откроются, а лифта нет! Так можно всю жизнь прождать и умереть от старости.