Катарсис - страница 16
Шрифт
Интервал
Там горизонты так чисты,
И в мир сливаются живой
Стихи из мыслей на листы.
Хлебнёт весны – глоток цветов —
Летят стихи, как птицы в путь.
Душа от сна и от оков
Теперь готова отдохнуть.
Но вновь зовёт дорога в даль:
Лечу в незримые миры,
Где знойный юг. И строчек шаль
Стихи рождает из искры.
С натуры
Пиши стихи, как будто бы с натуры,
Слова найдут покой в них и приют.
Как ноты в отголосках партитуры,
Мелодию для сердца создадут.
Слова дождём прольются на бумагу,
В душе заполнив чёрную дыру,
Спасут от бед заправского писаку,
Не дав в мученьях сгинуть поутру.
Избыток пылких чувств и размышлений
Набатом в строчках жизни прозвучат.
Избавят стихотворца от волнений,
И сердце прокричит ему: – «Виват».
Я марала три ночи бумагу
Кто-то ходит к шаманам и магам
Кто-то к критикам в чудо-ЛИТО.
Я марала три ночи бумагу,
Рифмовала неведомо что.
Не забыла поставить три точки,
Чтоб загадкой остаться для всех
Я в конце каждой ломаной строчки,
И теперь меня ждёт лишь успех.
Не забыла о пафосе, штампах,
И добавила в текст роз-мимоз,
В самых крупных и дерзких масштабах,
Чтоб никто не сдержался от слёз.
Отнесла все стихи куда надо,
Пусть попробуют там не издать.
Знаю, стану я очень богата
Так, когда мне успешности ждать?
Печатные миры
Мой шкаф хранит упорно плеяды разных слов,
Героев и злодеев, историй и миров,
В которые порталы сокрыты под обложкой,
Куда я отправляюсь, чтоб отдохнуть немножко.
Одни спасать умеют от грусти и забот,
В других хранится мудрость, а в третьих
круглый год
Ищу искомый вектор и голос между строчек,
Который мне подскажет, как обрести свой почерк.
В «бумажных турагентствах» печатные миры
Порой приобретаю, вручаю, как дары,
Но чаще оставляю себе на перспективу,
И с ними повышаю духовные активы.
Мой шкаф хранит упорно плеяды разных слов,
Порой несовместимых, но множество тонов
Имеет жизнь мирская, поэтому и книги
В моём уютном доме настолько многолики.
Выгорание
Пахнет муза палёной проводкой,
А слова испарились, как дым.
Я дружу со своей сковородкой,
Мужа радую блюдом мясным.
Дома чисто, постираны вещи,
На подушке уснул сытый кот.
Всё прекрасно, покой мне обещан,
Нет мадридских страстей круглый год.
Нет стихов, убежали куда-то
К тем, чьё сердце безумно стучит.
В чём, скажите мне, я виновата?
Что любви у меня профицит?
В том, что я не страдаю безмерно?
Не по чёрной иду полосе?
До сих пор со стремянки карьерной