– Ладно, город, поехали дальше, – пробормотал он, включая плейлист.
В наушниках заиграла старая песня Nujabes – "Battlecry". Лёгкий бит переплетался с дзэнским спокойствием, а на фоне звучал голос:
"Sharp like an edge of a samurai sword…"
– Подходит под тему, – усмехнулся Мике, шагая через пустую улицу.
Он двинулся дальше, и плейлист автоматически переключился на что-то более хаотичное – Run The Jewels. Басы били так, что, казалось, даже асфальт под ногами вибрировал.
– Вот это уже ближе к реальности, – ухмыльнулся он, оглядывая мрачные переулки.
Мимо пронёсся дрон доставки, за которым бежал какой-то парень в трусах, размахивая пустой бутылкой. На соседнем доме кто-то громко включил трэп, и этот какофонический хаос идеально смешался с музыкой в ушах.
– Город, ты – как мой плейлист, – задумчиво бросил самурай, – полный беспорядок, но иногда это звучит слишком хорошо, чтобы жаловаться.
Он свернул в узкий переулок, где сияющие вывески почти не пробивались через густую тень, а в ушах заиграло что-то из японского лоу-фая. Спокойный бит сменил агрессию, и он наконец почувствовал лёгкую тишину внутри.
Буся молча шагала рядом, словно тоже прониклась музыкой.
– Да, подруга, я в курсе, – сказал Микеланджело, бросив взгляд на своего пушистого спутника. – Пошли домой, пора, Буся, пора. Но, чёрт побери, не будь у меня этого плейлиста, я бы давно свихнулся. И он поддался старым воспоминаниям, его голову заняли грустные мысли о былом и нахлынули воспоминания.
Воспоминание об отце. 私の父の記憶
– Зови меня папой.– Кто же ты? – У меня так много имён… – Сатана?
(с) к/ф Адвокат Дьявола
Его отец родился в маленькой квартирке на окраине мегаполиса, где гром сирен смешивался с криками соседей. Его отец, бывший рабочий, потерял себя в бутылке, а мать ушла однажды ночью, оставив лишь записку на кухонном столе.
Отец был человеком, который одновременно притягивал к себе и вызывал отторжение. Высокий, с осанкой, которой хватало до второй бутылки, он казался больше, чем жизнь, когда был трезв. Его густые волосы всегда торчали в разные стороны, будто бы он только что встал с постели или поссорился с ветром. На его лице обитала густая щетина – не стильная, как у тех, кто нарочно поддерживает небрежный образ, а беспорядочная, как следствие хронического пренебрежения собой.