На мгновение его отвлек звук сирены, который прозвучал совсем рядом. Он снова повернул голову на витрину, но отражение исчезло. Только его собственное лицо в полумраке, уставшее и небритое, смотрело на него с лёгким укором.
Через несколько кварталов, в самом мраке этой каменной клетки, он заметил странного человека, который направлялся прямо к нему. Высокий, в длинном зеленом плаще и с глазами, светящимися синим, словно в них встроили неоновые лампы.
– Ты выбрал этот путь, или путь выбрал тебя? – спросил незнакомец, словно ссылаясь на дешёвый сценарий из боевика.
Микеланджело усмехнулся.
– Ты что, забыл свой текст? Это моя линия. Ты кто вообще? Новый босс уровня?
– Я тот, кто знает, что ты в тупике. И предлагает тебе выход.
– О, боже, только не это. Выходы я уже видел: один через окно, другой через петлю, третий через бутылку. Удиви меня.
Незнакомец протянул ему металлический диск. На нём была выгравирована цифра "47".
– Это символ твоего пути.
Микеланджело взял диск, разглядел его, а снова поднял голову, но незнакомец уже уходил в темный переулок, растворяясь в нем без остатка, как дымка.
– Ну, зашибись. Теперь я ещё и в шпионский квест ввязался, – пробормотал он. – Спасибо, Дао, ты реально стараешься. Мике зашагал дальше, обогнув еще пару кварталов и свернув на соседнюю улицу.
Он подумал: "Это даже не лабиринт. Это просто змея, кусающая свой хвост, город, пожирающий сам себя, голодный и дикий неоновый уроборос".
Он потянулся за сигаретой, но обнаружил, что пачка пуста и выбросил её.
– Ничего. Давно пора бросать эту дрянь. Главное, чтобы твой клинок был острым, как и твой разум.
"Катана – это как музыка, – подумал он. – Либо ты режешь ей насквозь, либо превращаешь её в очередной попсовый трек для радио."
В голове всплыла строчка из песни старой группы The Rolling Stones:
"You can't always get what you want, but if you try sometimes, you might find, you get what you need."
– Чушь собачья. В этом городе ты никогда не получаешь того, что нужно. Здесь максимум – дешёвый хлам и куча сожалений. Еще странные мужики с неоновыми глазами.
Он посмотрел на катану. Его отец когда-то говорил:
– Меч не решает ничего. Решает тот, кто его держит. А ты готов решать, Микеланджело? Или ты только следуешь за чужими решениями?
Он продолжал свой путь по асфальтовому полотну. Теперь каждый его шаг звучал, как удар грома по земле. Я иду, ускоряя шаг, и никто не осмелится встать на моем пути. Люди суетятся, бегут по своим делам, а я просто лечу, подобно Наруто.