Захлопнув за нами дверь, Давид Русланович впивается в меня взглядом. Правда, перед этим не забывает окинуть им с головы до пят, оценивая мой внешний вид.
– Ты работала в “Глории”? – спрашивает.
Я хмурюсь. “Глория” – это ресторан, я помню. Только почему шеф так разозлился по этому поводу? И откуда он знает? А, из моего резюме, наверное. Или я ему так понравилась, что он быстро собрал обо мне сведения? Я читала о таком в романах. Властный пластилин собирает сведения о понравившейся ему девушке, а потом преследует ее, как приличный сталкер. Ненавязчиво так и совсем без маньячных намерений. О, это так будоражит.
Задрав подбородок, мурлычу в ответ:
– Ну вы же и так уже все обо мне знаете.
Стараюсь вложить в голос весь соблазн, на который способна. Надо же мне ему показать, что я готова к флирту!
– Что? – переспрашивает, нахмурившись. – Работала или нет, Зоя? – резче спрашивает он.
Странный какой-то. Сам начал эту игру, а теперь я должна ее поддерживать? Как-то слабовато для властного пластилина.
– Работала, – отвечаю. – Перед тем, как устроиться к вам, я была там официанткой.
– Почему уволилась? Говорят, там хорошая зарплата.
– Странное время вы выбрали для таких вопросов. Обычно их задают на собеседовании.
– Отвечай! – рявкает он.
– Потому что эта зарплата должна еще дойти до официанта, – недовольно делюсь сокровенным. – Там такая система штрафов, что на выходе в каком-нибудь кафе “Ромашка” на отшибе города я бы получала больше.
Прищурившись, Давид Русланович впивается в меня острым взглядом и наступает, оттесняя меня вглубь кабинета.
– Что? – спрашиваю растерянно. – Что такое?
– Ты здесь работаешь уже три месяца, – озвучивает он очевидный факт.
– Ну да. А что такое? Почему вы на меня наступаете? Я могу споткнуться, упасть, удариться головой об угол каминной полки и умереть. Вам тут нужен труп?
– В моем кабинете нет каминной полки, – подозрительно спокойно говорит босс боссов. И глазищами своими красивыми смотрит так, будто я того… не совсем дружу со своей головой. А я дружу, между прочим.
– Ну, обо что-то другое.
– Черт, ты и правда странненькая, – вздыхает он. – Спрошу прямо. Герман просил шпионить у меня для него?
– Кто? – хмурюсь.
– Герман Ловцов, – нетерпеливо поясняет он. – Владелец “Глории”.
– А… нет, – отвечаю растерянно. – Я с ним даже не знакома.