Налила кружечку ароматного кофе, добавила сливки. Из ящика достала коробку, подаренных на День Учителя, конфет. Праздники – это хорошо. Плохо, что много сладкого. За два года я набрала десять килограмм. Бабушка льстит и называет меня тростиночкой, но правда в том, что я не худая, но и не полная. Застряла между двумя стандартами. На заднице есть целюлит, живот мягкий, грудь третьего размера… Нет, я любила себя и свою внешность, но от наеденных десяти килограмм избавилась бы. И от курносого носа, и от бледного цвета лица, и от родинки над верхней губой. Может, тогда бы личная жизнь заиграла бы красками.
Сделав глоток бодрящего напитка, вынула из сумочки тушь, помаду и зеркало.
Посмотрела на себя и мысленно сказала привет синякам под очами. Глаза мне достались от мамы, болотные. Волосы унаследовала от отца – густые, пшеничного цвета. Подкрасила ресницы, открывая взгляд, мазнула бледно-розовой помадой по губам и улыбнулась. Поправила скромную прическу. Посмотрела, все ли пуговицы на белой блузке застегнуты…
– Вот теперь можно пять минут покайфовать, – выдохнула я и закинула в рот одну конфету, запивая ее кофе.
Включила диктофон и стала накидывать идеи для рассказа.
– Мужик у нас будет брутальный. Два метра ростом, кубиков там штук восемь, характер вредный, агрегат большой… Блин, почему читатели любят истории про нереальных мужиков? О-о-о, а вот и название истории подъехало: «Нереальный мужик» или «Нереальный нечеловек». Гы-ы-ы, умертвление что ли? Блин! Точно, «Нереальный некромант». Героиня у нас попадет в Нижний мир к Владыке Демонов, а этот некрос его правая рука. Противная, саркастичная, несмотря на внешний лоск. – Я выключила диктофон, радуясь, что идея вроде появилась и главное, ее не спугнуть.
Я любила писать в тишине, в одиночестве. Но вдохновение такая штука, что может настигнуть внезапно и не отпускать. Поэтому я писала на переменах в школе, а дома ждала вечера, надевала наушники и притворялась, что работаю.
Допила кофе, помыла чашку и поправила тетради на краю стола.
Ровно в десять минут девятого раздался стук в дверь, и дернулась ручка.
– Доброе утро, – поздоровался вошедший. – Эльвира Кирилловна? Меня зовут Михаил Морозов, а это Артемий.
Я подняла голову и еле заставила себя не ахнуть. Вот это мужчина! Высокий, стабильно под два метра, он внушал трепет своими габаритами. Белая футболка натянулась на развитых грудных мышцах, а длинное черное пальто не скрывало атлетическую фигуру. Черные волосы, в которых играли снежинки, собраны в низкий хвост. Яркие голубые глаза смотрели на меня с пониманием, а улыбка больше казалась ехидной. Эля, хватит пялиться. Но что делать, если плод моих фантазий только что ожил и явился перед очами? Уууууу, просто находка для писателя! Надо срочно стырить его внешность и наделить ею своего лорда.