Убийцы подлою стрелою
Подкараулен в утро был.
– Да, как же?! Господи, заступник, -
Перекрестилась, – Боже ж мой!
Чего сидишь? Меча не сыщешь? -
Толкнула сына в бок рукой.
Собрали Колояра быстро.
Припас – в подсумках у седла.
Копьё нашлось – торчало в ты́не.
Отцовский нож мать принесла.
– Сынок, возьми.
– Отцовский, точно!
Он им свистульки вырезал:
Обычный, с рукояткой скромной, -
И рукоять в ладони сжал.
– Ну, что ж, скачи. Да возвращайся, -
Мать ближе подошла к коню.
Сын óбнял мать:
– Мам, не прощайся.
– Скачи. Скачи. Я подожду.
Он сел в седло:
– Скажи Забаве:
Вернусь, к отцу сватов зашлю, -
И рысью поскакал к дубраве.
– Скачи, сынок, я подожду.
Так Милорада и стояла,
Смотрела: как осела пыль,
Как в поле тучка набежала,
Как дождь из тучки той полил.
Глава седьмая.
В зените солнце. Ветер веет
Дорогу. Птицей лес шумит.
У голубца, согнувшись змеем,
Мужик, прикрыв глаза, стоит:
В лаптях раскисших, при дубине,
Зарос, как леший, бородой.
Наш витязь проезжает мимо.
Вдруг, свист над самой головой.
Яр из седла оглоблей выбит.
Скользнул в кусты, меч обнажил.
– Не прячься зря. Однако сыщем, -
Мужик с дубиной говорит.
– Ну, что там? – кто-то прогнусавил.
– В кустах сидит.
– Давай шугнём!
– «Кривой» и я – мы будем справа.
И разом на него зайдём.
«Косматый», тут стоишь с дубиной.
Встречай, как выбьем из «гнезда».
Пред Колояром, куст раздвинув,