– Ну почему же…
– Не возражайте, не возражайте! Именно так – пошлое и вульгарное. Мне об этом и издатель мой говорил, и многие читатели. И я не против этой оценки. Название циничное, мерзкое, гадкое – но зато какое яркое! Какое сочное, какое запоминающееся! Что представляет читатель, видя на обложке книги это название? Человеческую спину, покрытую волосами. Причём волос настолько много, что они образуют шерсть. Спина движется, извивается, а чья-то рука гладит её, щекочет, чешет…Волосы обвивают пальцы, хрустят под ногтями – от всего этого просто передёргивает.
– Честно говоря, не представлял себе это именно так, но вы очень живописно рисуете. Действительно, делается неприятно.
– Так и должно делаться. А между тем, о чём повествует роман? Разве об этом?
Сосед понимающе закивал – нет, совсем не о том.
– Совсем не о том! – озвучил его мысли Александр Львович. – Что же тогда выражает название?
Сосед молчал, позволяя писателю самому закончить свою мысль.
– Оно выражает лишь настроение. Состояние духа. Сдвинутое ощущение реальности. Время голых, чистых спин, время Адама и Евы прошло! Они сгинули под натиском спин мохнатых! Злобные, яростные существа, полузвери-полулюди – вот кто явился к нам. Они рычат, скалят клыки, бьют себя в грудь кулаками и рыскают налитыми кровью глазами – кто ещё не оброс волосами, кому бы ещё свернуть шею?!
Самолёт коснулся земли. Кресла завибрировали, иллюминаторы задрожали, белые линии разметки неслись перед взором с лихорадочной скоростью. Вскоре бег их замедлился. Воздушное судно выруливало к зданию аэропорта.
– Жаль, что не хватило времени, – покачал головой Александр Львович. – Рассказал бы вам о сюжете романа. Несколько глав уже написаны, меня так и распирает поделиться с кем-нибудь.
– Вы рассказываете о ещё ненаписанном романе? А вдруг сглазят?
– Чушь! Писателю нужна обратная связь, причём непосредственно в момент работы. Только она позволяет принимать правильные решения.
– Это всё у вас? – кивнул таксист на дипломат.
– Да.
Автомобиль тронулся с места. Александр Львович опустил окно и закурил.
– Далеко летали? – спросил таксист.
– В Германию. Франкфурт-на-Майне.
– У-у, – покивал он. – По делам?
– Да, на ярмарку.
– Это которая книжная?
– Слышали про неё?
– А как же. Я служил в Германии. Под Дрезденом.
Дорога вела к одному из элитных подмосковных посёлков.