Журнал «Парус» №92, 2025 г. - страница 2

Поймать проклятого «ихтиандра»!

Расставят сети, радары включат,

Зарядят ружья, и выпьют виски…

Как не скрывайся луной за тучей,

Но всё ж окажешься в чьем-то списке.

Дрейфует шхуна, на шхуне – бочка,

Вокруг неё – часовых ватага.

Джон (но не Сильвер) поставил точку.

И берег венчан победным флагом.

Попался монстр морской пучины,

Не будет в водной шнырять саванне,

А будет радовать всех личиной,

За лиры, франки, рубли, юани…

Ей говорили: «Не лезь, не надо,

Он доброты и любви не стоит.

Но нет в девичьей душе услады,

Как в море нет без него прибоя.

Она крадется ночной дорожкой,

К закрытой бочке, к немым помосткам.

Открыв, прошепчет: «Будь осторожен,

Мой недодьявол, мой недомонстр».

***

Вольтеровских кресел и чая с морошкой

вчера не хватало беседе, Ирина.

Прости, но сегодня беседую с кошкой

и грустно смотрю на кусок стеарина.

Вчера оплывал он под строфику Данте,

а ныне – под мяу – торчит из латуни.

И я отражаюсь – небритый – в серванте,

такой же, как я отражался в июне.

Сентябрь за окном. В человеке погода,

Ирина, к тоске добавляет капризы.

Кого-то спасла бы и капелька меда,

чтоб вниз не смотреть, огибая карнизы

лунатиком или поэтом, допустим.

Но лунная ночь даже кошке – морока.

Ирина, висит над моим захолустьем

планета, которой (без нас) одиноко.

11.02.2025г.

***

Не берите меня на работу поэтом.

Не невольте меня за деньгу рифмовать.

Нет дипломоff, нет членства с банкетом,

В ЦДЛ вечер памяти вряд ли «поднять».

Ни в родне, ни в сватах, ни в кровати у знати

Не скулил, не стоял, а в назначенный час

По щелчку между рюмками водочки – кстати! —

Сивкой-буркой являлся в двухтысячный раз.

СТОП! Тишина…

___

Выбираю, вдыхаю я рифму до боли.

Руки в стороны – в волны паду!

И не думаю больше о суетной доле,

Ставлю «Парус» – я с ветром уйду!

Ночь весенняя, ночь молодая встала у калитки…

Вот именно: майским вечером уже в лёгких, нежных сумерках вдруг во дворе почувствуешь – пришла и встала – живой тайной ночь.

И от того – душа и улыбнется, и загрустит… И яблоня, и плетень, и рябинка, и серый камень у соседских ворот – всё: слышит и видит твою душу…

И пойдёшь по неприметной тропке в сосняк, там уже по-настоящему стемнело, будто ты идёшь без тела, всё неузнаваемо, даже хруст веток под ногами сухих – другой, нездешний. И вот уже всё ближе тоненькое звучание, неторопливое, детское – это ночная вода в ручье – и ты, заслушавшись, поймешь её древние звуки. Или это просто душа твоя поёт вечная… или сама Родина, Россия?