– Допустим, привет, как там тебя.
– Я орк, человек. Рабочий орк третьего уровня Абарандушан, человек. Хочешь знать моё полное имя?
– Не нужно, Абдула. Мне бы это запомнить. Ты как здесь оказался? Кто-то занимался экспериментами по клонированию, и тебя вышвырнули на свалку, как неудавшийся опыт? Ох уж эти маги, да? Вечно вляпаются во что-то зелёное и противное, без обид, лады?
Орк молчал и таращился на меня слегка туповатым взглядом.
– Не угадал? Ну и ладно. Где мы находимся?
Орк пожал плечами:
– Великая Империя Росса, человек, и мы – орки, её верные граждане.
– Чего?
– У вас бакенбард отклеился?
– Чего? – повторяю, как попугай и смотрю, куда тычет зелёным пальцем орк. На моём плече чёрная клякса и она шевелится, изгибается как подыхающая змея и пульсирует. Мимик! Жив! Здесь!
Я осторожно, двумя пальцами, беру его и снимаю с плеча, кладу на ладони и выставляю руку вперёд. Дую нежно, хочу вдохнуть в него немного энергии, но не выходит. Пробую ещё раз и чертыхаюсь, мана, наверное, закончилась. Накрываю одну ладонь другой и грею маленькое тельце.
«Хватит, – хрипит Чибик, – довольно, блин! Хочу домой, к мамочке. Там отлежусь и покалякаем».
Я взмахиваю руками, и чёрная клякса медленно планирует вниз, трещит и превращается в ремень, который встраивается мне в пояс и замирает там. Потом начинает храпеть.
– Что? – говорю я. – Рот закрой, клык отвалится.
Орк послушно закрывает пасть.
– Абарандушан, не спрашивает, что только что увидел. Абарандушану и на свалке хорошо.
– Вот и хорошо, – соглашаюсь я и спрыгиваю с машины, на которой оказывается очнулся. Прохаживаясь, разминаю кости и оглядываюсь по сторонам. Это реально огромная свалка и чего здесь только нет, от аккумуляторов для машин до рваных детских пелёнок и пакетов из-под молока. Я осторожно поднимаю с земли один такой и рассматриваю.
– Странно, совсем не знаю такой фирмы. Неужели так от жизни отстал? Или они княжеский двор не обслуживают? Абдула?
– Да, человек? – он уже услужливо быстро встаёт и смотрит на меня, сложив лапы.
– Во-первых, не называй меня человеком каждые пять секунд – это бесит. А во-вторых…
Я смотрю на свои ладони и замолкаю, потом на джинсы, которые немного как бы не мои и решительно шагаю к машине, у которой чудом сохранилось зеркальце заднего вида.
– Поужинаем, человек, то есть хозяин? – робко спрашивает орк, а я всё смотрю на своё-чужое изображение. Там в зеркальце не я. Точнее, не совсем я. Точнее, совсем не я. Это паренёк да, но блин младше меня на пару лет. И не я это. Другой пацан. Две руки, две ноги – вот только не моя оболочка, а управляю конечностями я. Смотрю вниз и засовываю клешню в джинсы, размерчик даже меньше. Твою же мать, спасибо, папа. Хрен я за тебя мстить буду.