– Муза приходит сама, – настаивала подруга, как будто знала что-то, что ускользало от писательницы. – Это вдохновение и поток волшебной энергии, который даёт писателю силы.
Марианна лишь вздыхала, продолжая свои попытки. Она не могла понять, как можно ждать чего-то или кого-то, чтобы написать. И всё же, в моменты отчаяния, она вспоминала слова подруги.
****
Аромат свежесваренного кофе окутывал, будто тёплый плед. Приглушённый свет старинных ламп создавал атмосферу уединения и загадочности. Девушка сидела в любимом кресле в дальнем углу кафе. Протёртая кожа кресла хранила отпечатки многочасовых литературных бдений.
Собравшись с мыслями, девушка вытащила из кармана маленький амулет, который всегда носила с собой. Это был кусочек чёрного обсидиана, который, как ей сказали, защищает от негативной энергии и помогает сосредоточиться. Марианна прижала его к груди и закрыла глаза. В этот момент в сознании возникли образы – тёмные и загадочные, будто тени. Писательница достала из сумки потрёпанный блокнот. Страницы были вымазаны чернильными пятнами и исписаны неразборчивыми каракулями – следами неудачных попыток облечь мысли в слова. Она провела пальцами по шершавой бумаге, точно пыталась почувствовать скрытую магию творчества.
– Может быть, сегодня? – прошептала она себе под нос, открывая чистую страницу.
Поднесла ручку к бумаге, но замерла в нерешительности. Вокруг кипела жизнь. Бариста, ловко жонглируя чашками, будто артист на сцене, с улыбкой разливал ароматный кофе. Пара за соседним столиком, погружённая в оживлённую беседу, обсуждала последние литературные хиты, их смех и эмоции звучали как музыка, ласкающая слух. Студент в очках склонился над ноутбуком. Он яростно печатал, пальцы стремительно бежали по клавиатуре, создавая текст, который, казалось, был полон страсти и напряжения. А она сидела, застыв как изваяние, в окружении бурлящего мира. Глаза были прикованы к пустой странице, будто она была заключена в невидимую клетку. Мысли, как птички, порхающие в неволе, метались в голове, но не находили выхода.
Вдохновение, как всегда, было неуловимой тенью, ускользающей при каждой попытке ухватить его.
– Ну же, Мари, – шёпотом подбодрила она себя. – Ты же так много читаешь, живёшь среди книг. Неужели ты не можешь создать собственную историю.