– В шахматы играешь? – спрашивает он сына. В том, что анализ подтвердит отцовство, не сомневаюсь.
– Немного.
Кирилла ждет большой сюрприз, потому что Мишино «немного» – это первое место на городских соревнованиях среди дошкольников.
– Тогда до вечера. В доме есть горничная и повар. Они ответят на любой ваш вопрос.
– Спасибо, – благодарю.
С этого момента весь день проходит в ожидании, которое мой племянник всячески старается скрывать. Он долго играет на окне игрушечной машинкой или чуть позже – прыгает возле входной двери на мраморной плитке. Тревога внутри меня нарастает вместе со злостью. Тем более когда Миша отказывается от предложенного ужина и около десяти вечера все-таки не выдерживает – засыпает.
Я давлюсь от невысказанных эмоций, пока не слышу звук подъезжающей машины и, затянув потуже пояс на белоснежном халате, который взяла в ванной, решительно выхожу из комнаты.
С легкостью отсчитываю ступени. Одну за одной.
Во-первых, привычка такая, дурацкая, еще с танцев. Во-вторых, в данный момент мне это помогает успокоиться.
Возле входной двери в прихожей никого нет, поэтому направляюсь к кабинету хозяина дома.
Немного путаюсь и плутаю, как средневековое привидение, по коридорам. Прохожу гостиную с шикарной елкой, увешанной игрушками и гирляндой.
Заглянув в кабинет, наблюдаю, как Авдеев, привычно убрав ладони в карманы брюк, смотрит в окно. Даже улыбаюсь немного, потому что там темень непроглядная. Что он видит?
– Не спишь? – устало спрашивает.
Даже не оборачиваясь! У него глаза на спине?
– Нет, – захожу внутрь.
Злость понемногу отпускает. Глядя на взъерошенные волосы, даже жалко его становится.
Кирилл оборачивается.
В объемном халате и с босыми ногами вдруг чувствую себя не уютно, но всячески изображаю безразличие.
– Тоже бессонница?
– С чего бы это? – закатываю глаза. – У меня прекрасный, крепкий сон. Моя совесть чиста…
– То есть бессонницей мучатся только те, у кого рыльце в пуху?
Я морщусь. На русском ведь вроде разговаривали?
– Рыльце в чем, простите?
– В пуху.
– И что это значит? – хмурюсь.
– Все время забываю, сколько тебе лет, Астра, – вздыхает Кирилл устало и садится в кожаное кресло. – Басни Крылова, я так понимаю, не читала?
– Читала, конечно.
– «Лисица и сурок».
– Эту не помню.
Он смотрит на меня с легкой иронией.