Нет фотографий тех моментов,
Они, пожалуй, слишком редки.
Как настоящих комплиментов,
Из берегов, бегущих реки.
Ну да и ладно, нам не надо.
Отверткой болт души подкрутим.
Смотри, здесь не осталось раны.
Не стыдно показаться людям.
О чем стихи? Я сам не знаю.
Не рассказать и на допросах.
О том что жизнь слишком злая?
И с кулака бьет нам по носу.
Или о том, что снятся люди?
Их глаз косые телеграммы.
Но знай, что никогда не будет.
Таких твоих, таких желанных.
Прикосновение дождя.
Вечерний воздух стал остывшим.
Мы верим в новые края
И с сожалением помним бывших.
Я на стекле рисую снег.
Мои неровные снежинки -
Как будто пьяный человек,
Читающий вслух сказки джинну.
Чуть одиноки, чуть смешны,
Но всё же идеальной формы.
Так матрица любой души
О вечном совершенстве помнит.
А дождь, не думая, прошёл,
Но что-то важное оставил.
Я не скажу куда он шёл.
Вы всё додумаете сами.
Давай клонируем Тебя.
Ведь красоты должно быть много.
В пульсации живого дня
Ты комплимент Земле от Бога.
Здесь вечер знает о свечах,
А комплименты не стареют.
И на Твоих лежит плечах
Накидка нежности и греет.
Когда растает белый снег
В моей заснеженной Сибири.
Я сдамся, я ведь человек,
В извечный плен принцессе стиля.
Разрешите, Ваше фото
На рабочий стол поставлю.
В нем тону я, как в болотах,
Заколдованною цаплей.
Мне спасаться круг не нужен.
Лучше всё-таки увязнуть.
Глаз Твоих горящих сила
Так всегда разнообразна.