Последние версты - страница 9

Шрифт
Интервал


Он честно нас учил
Не пресмыкаясь жить.
Московский старый двор —
Большая коммуналка,
До юных вольных лет
Великая игра,
И, честно говоря,
Мне тех сегодня жалко,
Кто школу не прожил
Московского двора…

«Кончается зима…»

Кончается зима,
Морозы, витамины,
Уходит раньше тьма,
С утра весны картины.
Ручьи наперебой,
Сосульки ксилофонят,
Нахлынувший прибой
На гнёзда стаи гонит.
А запах от земли пьянит,
Что мир кружится,
И странно, что могли
С зимою мы ужиться.
Теперь прощай, пора
Ледовых наслаждений,
И тешит нас игра
Сердечных откровений!

«И если не смеёшься ты со мною…»

И если не смеёшься ты со мною
И не грустишь, не плачешь ты со мной,
Чего же я тогда на свете стою
И чем облагорожу шар земной?!
Жить для себя – трагичная услада,
И для того дано нам счастье жить,
Чтоб всё, что предначертано нам, надо
Успеть за век короткий совершить.
Тот дом пустой, где не резвится детство!
Какой потомок вспомнит обо мне
И в генах понесёт мое наследство,
Что так же получил я по весне?
Устроен мир совсем не симметрично —
Как мудрости такой не оценить:
Две половинки просто и логично
Незримая сшивает счастья нить.
Ещё бессильна умная наука
Понять, зачем итог печальный ждёт,
И сердце верит: вечная разлука
Совсем не выход, а всего лишь вход!

«Метель ударяется в окна…»

Метель ударяется в окна,
Сметая последний мороз,
Подушка, свалявшись, промокла
От с детства не вытертых слёз.
И кажется, сбудется что-то
Из тысяч задуманных дел,
Но вновь нападает икота
На рано начавшийся день.
Несётся он вновь, как лавина,
Чтоб снова весну не узреть,
Но это всего половина
От суток, а может, и треть.
И рано, пока ещё утро
Решает, прийти или нет,
Врывается строчка, как будто
Держать ей придётся ответ
Пред этой последней метелью
Весеннего первого дня,
Что вовсе не вышло веселья,
А снежная только возня.

«Приходят тяжёлые ночи…»

Приходят тяжёлые ночи,
Когда я болею опять,
И некому вовсе помочь мне,
И некому слова сказать.
На душу тоска нападает
И мучиться будет со мной,
Мы с нею привыкли годами
Быть вместе в юдоли земной.
Она мне плечо подставляет,
Чтоб я одолеть её мог,
И с нею беда, что терзает,
Уходит тогда за порог!

«Премий больше, чем поэтов…»

Премий больше, чем поэтов,
Разных званий – дождь стеной!
А у Пушкина при этом
Нет награды ни одной!

«Ветровая круговерть…»

Ветровая круговерть
За ночь зиму нам вернула —
В белый саван завернула
Мир, сугроб подрос на треть.