– И что ты хочешь, маленькая журналистка? Принести миру истину? Разоблачить чудовище? Доказать, что за холодными стенами тюрьмы бьётся человеческое сердце?
Она чуть приподнимает подбородок, скрывая вспышку раздражения.
– Я хочу услышать вашу историю. Без дешёвых театральных жестов.
Ах. Он улыбается. Не может не улыбнуться.
– Тогда слушай.
Он откидывается назад, чуть запрокинув голову, позволяя словам течь медленно, с ленивой уверенностью.
– Я убил шестьдесят три человека. Давай, записывай. Я знаю, что ты ждала этого числа. Но мне всё равно, что ты с ним сделаешь. Это просто цифры, не так ли? Как погода за окном. Как котировки на бирже. Как дата твоего рождения.
Она сглатывает, но её пальцы остаются твёрдыми на ручке блокнота.
Он наблюдает за ней, смакуя момент.
– Вопрос ведь не в этом, правда? Вопрос в том… почему?
Тишина.
– Ты ведь ждёшь ответа, – он чуть подаётся вперёд. – Но его нет. Понимаешь? Нет великой философии. Нет глубокого смысла. Нет ни бога, ни дьявола, ни высшего предназначения. Просто игра. Просто спорт. Просто проверка границ.
Она молчит.
– А теперь угадай, – он наклоняется ближе, почти шёпотом. – Сколько раз я говорил правду?
Она моргает. На полсекунды замирает, но быстро берёт себя в руки. Не отступает.
О, эта девочка меня интригует.
– Значит, вы хотите сказать, что всё это… просто было? Без причины?
Голос у неё ровный, но я слышу в нём напряжение, тонкий надлом, который обязательно даст трещину. Вопрос сам по себе глупый, но не в этом суть. Она не про убийства спрашивает, не про цифры. Она спрашивает про себя. Про свои догадки, про своё детство, про ту боль, что носит в себе. Она хочет услышать что-то, что оправдает её страхи или развеет их.
Какой жалкий, но трогательный самообман.
Я ухмыляюсь.
– Тебе так сильно хочется копаться в чужом дерьме?
Она сжимает челюсть. Умница. Не сразу бросается с ответом, не заикается, не краснеет. Её учили быть стойкой. Но стойкость – это иллюзия, милая.
– Не во всём есть смысл, – продолжает она, не моргая. – Я понимаю это. Но что-то же должно было привести вас к этому? Люди не рождаются такими.
О, вот оно. Вот её слабое место.
– Нет? – Я делаю паузу, изучая её реакцию. – Детка, ты слишком веришь в силу воспитания.
Она чуть отстраняется, но почти незаметно.
Я вижу это в её глазах. Ей хочется услышать определённость. Чёрное или белое. Я монстр или жертва? Я виноват или мир вокруг? Она хочет поставить галочку в своём сознании и уйти, думая, что всё поняла.