– Ну, давай же! Левее! Уходи влево! Не дёргай локоть! Боковой справа! Где твоя скорость! Включи реакцию! Выйди на дальнюю! Джеб! – командирский голос Станиславского из-за ринга гремел как гром среди ясного неба. – Стоп! Разошлись! Яров, какого чёрта! Что сегодня с тобой происходит? Спустись на землю!
Саша нехотя сделал шаг назад от спарринг-партнёра и опустил руки. Челюсть гудела от пропущенного хука. Нужно было надеть шлем, но он этого не сделал. Дерьмовый день не заладился с самого утра.
– Иди сюда! – снова гаркнул тренер.
Повелительный голос Станиславского отвлёк Александра от неприятных воспоминаний. Он подошёл к краю ринга, раздвинул канаты и спрыгнул на пол, приземлившись прямо пред тренером.
– Простите, Иван Васильевич! – угрюмо пробормотал Саша.
– Опять с матерью что-то?
Последующее молчание дало понять Станиславскому, что его догадки не беспочвенны.
– Послушай, у меня есть знакомый в наркологическом диспансере…
– Всё в порядке, не стоит за меня беспокоиться, – вкрадчиво, почти шёпотом произнёс Саша.
– Не надо беспокоиться? – глаза тренера сверкнули недобрым огнём. – Как это мне не беспокоиться, когда у тебя решающий матч через две недели! Не забывай, тебе почти восемнадцать, и ты в шаге от КМС! А если будешь отвлекаться, то ни черта не выйдет! Яров, сосредоточься! Собери в кулак свою волю и продолжай делать то, что делаешь лучше всего, несмотря ни на что! Не испогань всё!