туманом ворожит река,
и лес застужено роняет
слезу о лете… Никогда
не повторяются восторгом
прошедших снов зарницы лет;
лишь раз в году, лишь в мае грозы
мечты лелеют. Первый снег
на ПокровА укроет пледом
леса, болота, жизнь, поля;
заснёт Мещёра тихо… Следом
спешит Красавица-Зима.
Изменчив март. Весенним светом
уже наполнились поля.
Сосульки с солнечным приветом
на крышах изб огнём горят.
Лишь лес угрюмый и холодный
зимы уснувшей стон хранит.
Бранит сосновый бор дородный
речных ледовых глыб гранит.
Намедни разыгралось солнце,
по руслу Клязьмы лопнул лёд.
Сквозь льдины мутное оконце –
водой бурливой взломан гнёт.
Но ночь морозом разъярилась,
весенний зов закован льдом.
Лукошко солнца растворилось,
промёрз лесной звериный дом.
К полудню шаловливый ветер
развеял сумрак, облака
и успокоился… Лик светел
весны-красы, возобладал.
Прекрасен март. Лучистым светом
Мещера дышит. Пусть порой
зима бушует, скоро лето! –
весна нам ворожит с тобой.
Не хожу за ёлкой в тёмный ельник
Не люблю предновогодний ельник.
Душит он меня, корёжит.
Не вхожу тверёзый иль похмельный:
сучья в глаз, да в лапник сложит!
Гложет сука-память!
Гложет…
Друг-братуха мне приснился: бритый,
трезвый, улыбался всё.
А на утро в глотку с шишкой вбитой
на ремне… На ёлке… Кто спасёт…
Кто мне с горя, в радость поднесёт?
Инвалид. Безденежье. Тоска. Спиртяга.
Друг единственный. Смертелен грех.
Попросил червонец.
………………..
Сволочь, падла, скряга –
жизнь моя – гнилой орех!
Муть-хандра в душе от ран-прорех.
Не хожу за ёлкой в тёмный ельник.
Что ж ты сделал?! Ведь не отмолить.
Будь хоть кто: ханыга, вор, любой бездельник –
денег дам, не надо и просить.
Ты спасаешь!
Бог меня простит?
…………………..
Плод раскаяния мир растит…
В Мещёре тихой и родной
Калина грезит тёплым Летом,
но льёт осенний Дождь слепой,
тоскливым жжёт Зимы приветом.
Природа средней полосы
над поймой речки раскидала
слезу Дождя, алмаз Росы,
кусты Калины кровью алой.
Затянут серым Неба свод,
Вода рябит свинцовой коркой;
как золото, Листва течёт
и тонет в Тьме реки бездонной.
Предзимья День Калины пьёт
живую кровь… Но крЕпки гроздья,
и ярких алых ягод лёд
вбивает Стужей в ветки гвозди.
Держись, родная, – скоро Ночь –
Мороз скуёт ветра и жилы.
Нет силы… Смерть… Но донесёшь
дар жизни свой судьбой нелживой.
Блеснёт река стеклом… Зима
мещёрские скуёт просторы;