Твою улыбку, светлые глаза,
Ты где-то там, где звёздам места мало,
А на земле весна, цветёт лоза.
Твой куст пионов скоро разрастётся,
И будет вновь заглядывать в окно,
Искать тебя, но всё ж ему сдаётся,
Что не найдёт тебя он все равно.
Пустой стал двор. Труды твои остались,
Твоих так маленьких, но так огромных рук.
И будто сиротливо так прижались
Друг к другу яблоньки и вишенки вокруг.
Черемуха уж скоро станет белой,
И аромат так будет источать,
Чтоб даже там, за жизненным пределом,
Ты знала, мам, как будем мы скучать.
***
Проснулся, не спится, три ночи.
На улицу вышел – так звездно!
Судьба в этих многоточиях,
Холодных и острых, как гвозди.
А где же моя та звездинка,
Родилась что вместе со мною?
Наверное, та вон пылинка,
Что мне показалась родною!
А может, моя это мама?
Как жаль, до утра уже мало,
Ах, скрылась звезда за туманом,
И все же мне радостно стало.
Событие – это начало,
Подул ветерок тёплый, южный.
Душа будто мать повстречала,
А значит, жить можно и нужно.
***
Я и душа моя – не одно и то же,
Я это я, а она моложе.
И в то же время старше на две тысячи лет,
Она родилась тогда, когда Христос покинул этот свет.
Родилась вместе с
другими миллионами душ.
Вселяясь в меня, ей птицы играли туш, светили зори.
А я за короткую жизнь её опозорил.
Тем, что гулял и пил, женщин любил.
А что я могу поделать, если они так красивы телом?
Женщины прекрасны, а мы несчастны.
Остаётся одно – женщин вино.
И я пью, и люблю,
И о прощении молю.
***
Вот снова утро, как я его люблю,
Когда не надо ехать на работу.
Встаю я рано, с печеньем кофе пью,
И делаю приятную заботу.
Картошку чищу – сварить любимый суп,
От пола сотню раз я отжимаюсь,
Но перед этим, вершу такой я суд:
Водой холодной на морозе обливаюсь.
Как здорово! Как будто смыл грехи!
И словно я прощен под звёздные небом,
Как хорошо тогда писать стихи,
И правда живы не одним мы хлебом.
***
Вообще-то, глупо так писать стихи,
Когда кругом заборы выше крыши,
А если их никто не видит свыше
То можно напоказ свои грехи,
И книги, фильмы о парнях лихих,
Что деньги рубят, уничтожив лес.
И что там людям до стихов моих,
Главнее в банке счёт и Мерседес.
Ну а стихи – удел совсем немногих,
Немножко чокнутых, простых, убогих,
Которым роскошь вовсе ни к чему,
Что воспевают свет и хулят тьму,
Что лучше им через плечо суму,
Но только пусть другим жить не мешают,
А что мечтают – пусть себе мечтают.