Внезапно услышал вдруг я от неё,
Но чувства воткнулися острою вехой:
Словно мне в душу пустили копьё.
Как птица, летящая в сторону света,
Я ослеплён был сиянием солнца,
В котором она растворилась бесследно,
Как капля слезинки в бездонном колодце.
Трамвай с табличкой «РМЗ»
Вновь напомнил мне о прошлом:
Остановка «Октябрь», немое шоссе,
Ставшие в памяти горькою ложью.
Родина.
Там, где льются белы слёзы
Одинокой ивы,
Где рубец ствола берёзы
Пал пятном родимым;
Где вовек под красным солнцем
Золотятся нивы,
А в степях бушуют грозы,
И преданья живы, -
Тот край матерью зовётся,
Имя ей Россия!
Жизнь – неведомая дорога.
Предначертанная Богом,
Таящая что-то в себе,
Вдаль уносится дорога
По широкой колее.
Где-то там за горизонтом
Кроется твоя судьба…
Ты и сам не знаешь толком,
Что же ждёт в пути тебя…
Театр жизни.
Удержаться на сцене,
Войти в свою роль,
Идти к своей цели
Сквозь радость и боль.
Ужиться в той маске,
Что дали спонтанно,
Сказав по указке:
«Играть беспрестанно!»
Показать этим зрителям:
Что ты и с чем?
Стать победителем
Либо никем.
Слышать овации, аплодисменты,
Видеть, как публика жаждет тебя,
Брать ото всюду цветные букеты
Или увязнуть в помоях гнилья.
В театре жизни мы просто случайность,
Партия шахмат на жёсткой доске,
Которою движет слепая отчаянность:
Узнать бы хоть что-то о тайной судьбе.
Пока мы гадаем – идёт представленье,
«Хлеба и зрелищ!» – кричат из толпы,
А нам остаётся искать продолженье,
Отвлекаясь в антрактах лишь только на сны.
Удержаться на сцене,
Войти в свою роль,
Идти к своей цели
Сквозь радость и боль.
Дар поэта.
Зачем же пишу я все эти стихи?
Кому я при этом помог?
Что я полезного с них сотворил? -
Наверное, знает лишь Бог…
Всё моё творчество – просто ничто
В сравненьи с красотами мира.
Всё, что я сделал – почти ничего:
Потратил напрасно я силы…
Кто ж меня вспомнит чрез тысячу лет,
Когда все забудут про пыльные книги?
И кто раскопает мой белый скелет,
Держащий в кистях пожелтевшие свитки?
Я бы хотел, чтоб прочли их славяне -
Мой возродившийся русский народ!
Чтобы вслух матери детям читали
Про чувства, природу, людскую любовь…
Тогда вдруг пойму я, что всё не напрасно
Было проделано это…
Ведь Бог наделил меня самым прекрасным:
Наделил меня даром творца и поэта!
Грешный город.
Море лживых, гнусных лиц,
В чьих глазах гуляет холод;
Сетью уличных темниц
Распростёрся грешный город.