– Или вы приглашены? – девушка улыбается ещё шире.
– Я… Нет… – бросаю взгляд на бар и уточняю: – Мне бы просто кофе.
– Могу предложить только место за стойкой, – хостес чутко угадывает мою мысль.
– Идеально.
Стараясь не привлекать к себе лишнее внимание, усаживаюсь в самом углу и терпеливо слежу за барменом. Некрасивый коренастый парень с зализанными назад чёрными волосами поворачивается ко мне через несколько минут с натянутой улыбкой:
– Что пожелаете?
Успев ознакомиться с ценами, начинаю сомневаться, что мне так уж сильно хочется десерт, поэтому ограничиваюсь кофе:
– Американо со сливками, пожалуйста.
Кажется, он рассчитывал, что я закажу алкоголь и, возможно, накину пару баксов чаевых, поэтому читаю во взгляде лёгкое разочарование. Улыбка бармена становится совершенно пластиковой, и он безразлично кивает:
– Пара минут. Чизкейк хотите?
– Нет, спасибо, – неловко отодвигаю от себя меню и прячу ладони между коленями.
Да, дружок, я бедная студентка, и на мне ты не заработаешь.
Мысли тонут в жалости к себе, пока я задумчиво рассматриваю обстановку в ресторане. Интерьер выдержан в тёмных тонах: глубокий синий, холодный бежевый, сдержанная бронза. Бархатные кресла, белоснежные скатерти, массивные свечи на столах, украшенные живыми цветами.
Сама себе усмехаюсь: «Эх, Вивиан. Ты явно ошиблась дверью. Нужно было пробежать ещё пару кварталов и зайти в более подходящий тебе и твоему кошельку дайнер с самым обычным кофе и порцией вафель с мёдом за пять баксов…»
Слишком поздно понимаю, что в своей задумчивости рассеянно пялюсь на мужчину, сидящего на противоположной стороне стойки. Широкоплечий блондин в белой рубашке явно заметил мой взгляд и улыбается в ответ. Чёрт.
Резко опускаю глаза и, выставив локоть, смущённо прячу лицо за ладонью. Господи, вот я дура. С трудом сглатываю и проклинаю себя за решение зайти сюда.
«Ладно. Быстро выпью кофе и свалю. День Святого Валентина не вечен. Завтра утром сердечки и мишки исчезнут с витрин, и я начну с новой главы. Сперва запомню, что в такие места лучше не ходить, если в кармане нет лишней пары сотен…»
– Ваш американо, – от голоса бармена вздрагиваю.
– Спасибо. Э… Сколько с меня?
– Шесть пятьдесят, – мерзкий брюнет насмешливо вскидывает брови.
Скрипнув зубами, лезу в сумочку за наличкой и протягиваю ему десятку: