В этот зимний и чуть грустный вечер…
ПИНЕГА. УЛИЦА ПЕРВОМАЙСКАЯ
На улице нарядной пришедший веселится.
Все знают эту улицу, она у нас царица.
Все праздники, гулянья, концерты и шутихи
Проходят здесь, на милой, нарядной щеголихе.
Ах, улица-сударыня, богатая купчиха,
Людскую знаешь радость, но не минула лиха.
Ты Троицкой когда-то носила гордо имя,
Собор здесь благовестил, он в памяти поныне.
Но, верю, возродится та стать, что помнит каждый,
И перезвон услышат со звонницы однажды.
Мы северную гордость в сердцах своих разбудим.
Не пропадёт, не сгинет, покуда помним – будем.
Весна легка, обманчива,
Как женщина она,
То к вам тепла, заманчива,
То снова холодна.
Вот ветрена, весёлая
В синь реченьки глядит.
Вот грустная над долами
Снегами погрозит.
Снежинок хлопья белые,
Как в зимушку, кружат.
Что дни весны несмелые
Нам вновь наворожат.
Любви весенней верится,
Надеждам и мечтам.
И каждый ей доверится,
Как ласковым глазам.
Весна, весна-красавица,
Свои нам песни спой.
Тобой гордится, славится
Высь неба над тайгой.
Любви весенней верится,
Надеждам и мечтам.
И каждый ей доверится,
Как ласковым глазам.
Ах, весна, ты красна как прежде.
Так же птицы поют и солнце…
Дай нам сил, силы дай надежде,
Есть она, но её – на донце.
Я не трону веточек вербы,
Постою немножко под небом.
Мне бы силы, надежды… да веры бы,
Чтоб увидеть век не свирепым.
Что же станется, что там будет?
Разрастутся ли новые рощи?
Или засуха всё погубит?
Ведь без молоди засухе проще.
Я не трону веточек вербы,
Постою немножко под небом.
Мне бы силы, надежды… да веры бы,
Чтоб застать этот век не свирепым.
Летели щепки, падали деревья.
Топор куражился средь плачущих берёз.
Но верили поникшие коренья:
Он деревянный – свой топор, всерьёз.
И становилась вырубка кошмаром.
И к топору клонились деревца.
И умирали под его ударом.
У топора, известно, два конца.
Отполированы бока из древесины,
Но лезвие его не из мякины…
И топорище деревянное блестело.
И лезвие рубило и звенело.
Доверчивы леса, и топору,
Как водится, всё это по нутру.
Кажна сосенка шумит о своём пригорке.
О своём бору поёт кажный соловей.
Русский помнит о ржаной, с солью, хлебной корке
С кружкой молока – с детства нет вкусней.
И зелёные луга в золоте рассвета,
Скромных тихих вечеров сполохи зари.
Краше Родины твоей и милее нету.
Словно матушка она, что ни говори.