Союз души с душой родной. Пять лет вместе… Сборник современной поэзии и прозы - страница 35

Шрифт
Интервал
Мелькнёт вдруг мысль: была ли зря
Открытость честных строк?
И жаль, что лишь до декабря
Ему отмерен срок.

Осенний этюд

Осенняя сырость и шёпот дождя
Сменяет вечерняя стужа.
Ноябрь на пороге, и чуть погодя
Охватит смятение душу.
Пора увяданья. Уйдут в пустоту
На случай счастливый надежды.
Шуршание листьев в осеннем саду
Меня очарует, как прежде.
Темнее и чётче лесов полоса
На фоне огня зорь закатных.
Последняя эта заставит краса
Подумать о прошлых утратах.
Прозрачная грусть этих дней и ночей
Останется в памяти с нами
Дымами костров и сиротством полей,
И шелестом трав под ногами.

Ксения Некрасова

С ней говорила каждая былинка.
Как ей живётся, в чём её тоска.
Вела вперёд заросшая тропинка,
В конце которой чудилась строка.
Перебивая птичье щебетанье,
Журчал ручей – прозрачный, как слеза.
Дул ветерок, и тихо утром ранним
Спадала с веток светлая роса.
Кто чист душой, довольствуется малым.
Хотя для многих вид его нелеп.
Найдёт ночлег под крышей обветшалой,
В колодце воду и в котомке хлеб.
Даёт судьба извивы на юдоли:
Не мелколесье, сёла и луга,
А светлый мир, нехоженое поле,
Где ширь небес вольна и высока.

Мой Гамлет

Пропитан кровью воздух Эльсинора,
Повсюду яд – в напитках и в словах.
Мне остаётся схватка до упора,
Переборов в душе тяжёлый страх.
Я всё приму, моим решеньем твёрдым
Не изменю ни чести, ни себе.
Уже звучат последние аккорды,
Как поминальный марш моей судьбе.
Где человечье в людях? Лишь притворство —
Улыбок яд, отрава нежных слов.
Страстям глубинным низкое потворство
И вниз паденье чести и основ.
Здесь нет друзей, одни интересанты,
Любовь слепа и гибельна порой.
Ну вот опять фальшивят музыканты
На флейте сердца и душе живой.
И словно струны, родственные узы:
Натянешь туже – разорвутся вмиг.
Здесь даже верность кажется обузой,
И толку нет от самых умных книг.
Пора торжеств, парадов, пышных шествий,
Ниспроверженья истин прописных.
«Неладно что-то в датском королевстве» —
Неладно что-то прежде в нас самих.

Анне Ахматовой

Вас поезд увозил домой.
Растаял в дымке утром ранним
Париж, но образ Модильяни
Не гас с последнею звездой.
На Сен-Мишель ряды домов;
Снуют авто, пролётки, люди,
Погрязли в паутине буден,
Беспечных шумных вечеров.
И кажется, сплошной канкан
На улицах и на бульварах,
И встреча с ним среди угара,
Где слов и чувств самообман.
Моделью, музой – всё равно,
Явившейся ему случайно;
Следующая страница