Сложные числа – это те, которые ты никогда не сможешь забыть. Дата встречи, время, номер её телефона. Память коварна. Она выдаёт тебе дозированный яд, по чуть-чуть, только для того, чтобы не быть виноватой в твоей судьбе. И кажется, что ты всё сможешь вытерпеть, но, глядя на часы, случайные цифры вновь напомнят о ней…
В календаре я зачёркивал дни без неё. Это стало обычным ритуалом, как выпить кофе, почистить зубы или сходить в туалет. Украденное время, сложные числа, ожидание чего-то…
Столько долгих лет она не приходила в мой сон, и я научился смотреть на мир через строчки своих рассказов. Я погружался в них, забывая о реальности. Мысли кружили в своём чудном танце, и я наконец-то увидел её…
– Почему ты так сделал? Почему? – спросила Она с грустью, появившись у моего окна.
– Я боюсь, – дрожащим голосом ответил я, пытаясь запомнить все детали этого сна.
Я подошёл ближе. Всё та же улыбка, всё тот же запах волос…
– Зачем ты придумал всё? Я же не выходила замуж! Я же всегда была твоей! – строгий голос заставил меня убрать приближающуюся к ней ладонь.
– Я знаю, – прошептал я, вытирая появившиеся слёзы.
– И мы до сих пор с тобой в том жарком лете. Почему ты придумал мне другую жизнь?
– Потому что ты… ты умерла! – прокричал я, глядя в её глаза.
– Да. Так и есть, любимый. Я умерла, но зачем ты всё придумал?
– Потому что не мог жить без тебя! Мне так легче, понимаешь?! Лучше бы я украдкой наблюдал, как мимо меня проходит счастье. Пусть ты была бы с другим, только была жива. Жива! Понимаешь, моя жизнь теперь…
– Я пришла за тобой, – перебила меня Она и положила мою голову себе на грудь.
– Спасибо, – ответил я, и мимо меня пронеслись все краски, ноты, звуки, ветра. Всё, что было реальностью, и то, что я не замечал столько долгих лет, придуманных лет и написанных страниц…
Я улыбнулся в первый раз за всё время по-настоящему, произнёс вслух её имя и закрыл глаза…
Цвет Одиночества
В белой комнате было стерильно и светло. Лампа желтого света разбавляла прильнувшие к окну сумерки. Совсем рядом, за стеклом гуляла осень и кружась в ветреном танце дарила воздушные поцелуи одинокому обитателю белой комнаты. Пациент, так он себя называл, лежал на больничной койке и смотрел на капельницу.
Она дарила мир и покой, разрушая несбыточные грезы приблизившейся старости. Казалось время никуда не спешит, секундная стрелка обдумывала каждый шаг прежде чем пройти вперед.