За полверсты - страница 13
Шрифт
Интервал
И облака на дорожках лежат,
Это в затерянном городе нашем
Дремлет у дома заснеженный сад.
Белые ветки и красные кисти
Дрогнули. Птица была, да сплыла.
Снова до слёз безмятежно и чисто,
Снова желанья прозрачней стекла.
Час тишины и короткий, и хрупкий,
Как у любви. Ну, да им поделом…
Курит зима белоснежную трубку
В старой беседке за круглым столом.
Я заберу этот час без остатка,
Час, когда заново молоды мы,
Так невозможно бывает и сладко
Только на самом краю у зимы.
Дорога
Стоим и смотрим на дорогу,
Рябина голая и я,
На ней от самого порога
Извилистая колея.
Обеих взгляд пустой и тёмный,
Как степь туманом, замутнён,
Так смотрят странно и бездонно
Глаза с повыцветших икон.
И нет картины безотрадней,
И безнадёжней, и грустней,
Чем в никуда тропа кривая
И две заблудшие на ней.
Не выгрести
Не выгрести и с ножки не стряхнуть.
Лавина лет сильна и очевидна,
и это так убийственно обидно,
а кто виновен, собственно, не суть.
Хотя… мой август. Спелый, золотой
качался красным яблоком на ветке,
особый сорт, диковинный и редкий
(измена ходит рядом с красотой),
сощурился, нацелился и вдруг
рванул кусок предательски, украдкой
и снял уже кровавую перчатку
с горячих и опять невинных рук.