– Ты что делаешь?! – её голос звенит.
– Зачем мучиться, если не нравится?
Ловлю её взгляд – глаза узкие, губы сжаты. Бесится. Да и пусть.
– Мам, ну хватит, – вяло отзывается Максим.
Я замолкаю. Смотрю на него. Ну давай, скажи что-нибудь внятное, ну?
– Варя старалась, – говорит он.
Я закатываю глаза. Ой, спасибо, Максим, я прямо растрогана.
– Ну и что? – огрызается свекровь. – Максим, она твоя жена, пусть учится готовить нормально. А то детей родить не может, хоть бы на кухне себя проявила.
Вот тут у меня внутри всё резко затихает.
– Мам, хватит, – бормочет он.
Это действительно всё, что ты можешь сказать? Я даже не дышу. Он ведь даже не посмотрел на меня. Даже не сказал «Не говори так про Варю», не сказал, что я не виновата. Просто – «мам, хватит», листая телефон.
– Варя, сделай кофе.
Я даже не сразу понимаю, что он мне.
– Сам сделай.
Он поднимает голову, хмурится.
– Чего?
Я спокойно ставлю перед ним чашку.
– Сахар добавишь, как любишь.
И ухожу.
Свекровь вон аж передёрнулась, но промолчала. Максим тоже. А у меня внутри что-то щёлкнуло. Не злость, не обида – осознание. Я всю жизнь ждала, что меня заметят, что похвалят, что защитят. А сейчас смотрю на него и понимаю – не дождусь. И ладно. Больше ждать не буду.
Перед зеркалом я смотрю на своё отражение. Красивая. Гладкая кожа, рыжие волосы мягко падают на плечи, губы блестят после бальзама. Всё на месте.
Я бросаю взгляд на кровать. Максим лежит, листает телефон. Я подхожу, скольжу пальцами по его плечу, потом ниже, цепляю ногтями.
– Устал?
Он дёргается. Но не от желания. От раздражения.
– Варя… ну не сегодня.
Я моргаю.
– А когда?
Он вздыхает.
– Я просто хочу спать.
Я молча смотрю на него. Стою рядом – красивая, в одном халатике, вся его. А он хочет спать.
Я отворачиваюсь, ложусь рядом, глядя в стену. Ни слова. И он тоже.
А мне в голову лезет странная мысль: нам всего-то за тридцать. Я ещё молодая, красивая, хочу, чтобы меня желали, хочу страсти. А он уже так себя ведёт. Что же будет через пять лет? Через десять? Тихие ужины, пустые взгляды, секс два раза в год по расписанию?
Так живут старики, которым по шестьдесят. Но мне не шестьдесят. Мне тридцать три. И я не хочу умирать заживо.
Я просыпаюсь и первое, что чувствую – пустота. Растягиваюсь на кровати, нащупываю рукой одеяло… Холодно. Максима нет. Я приподнимаюсь, оглядываюсь. Блин, я что, реально выспалась?