В период моего существования в данном помещении, стол стал мне очень близок. Он терпел мои неандертальские поглощения калорий, закрывал глаза на мои преступные сговоры с кружкой по разливанию содержимого, удерживал моё бренное тело, когда завышенные градусы, просто никак не могли позволить себе, пустить меня на матрац. Столик мой друг, столик мой драйв.
Дальше вполне уже отработанная последовательность. Сесть, осмотреться, постучать пальцами, открыть ящик и потеряться. Потеряться в кроличьей норе своих воспоминаниях, уютно расположившихся в верхнем ящике. Один лишь скрип и весь мир моего прошлого уже проходит через мои руки. Видел это всё уже сто тысяч раз, но всё как новое, незнакомое. Толи с каждым утром я обнуляюсь, толи пытаюсь найти себе искусственное препятствие перед «творить». Первый вариант привлекает меня, второй мою действительность. Мы уже с ней давно не друзья. У нас огромная стена недопонимания. Ну и ладно. Зато стол всегда меня понимает, он всегда знает, что мне нужно. Поностальгировать, насвинячить, забыться в стекле. И он не осуждает меня. Он знает.
В нижнем ящике, под слоем пыльных фантиков, прячутся мои мемуары. А я прячусь от них. Они знают обо мне слишком много и точно. От них не упрятался ни один мой жест, ни один мой взгляд, ни один мой мыслитель. Всё как заправский библиограф записал, расписал, уточнил, сдал в архив. Там правда. И я её боюсь.
Кофейная кружка укуталась в моей руке, согревая или согреваясь. Глоток. Пятна. Появилась мысль. Попытаться вспомнить все азы и школьные каноны изобразительного искусства и зарисовать видимую часть мира в моём оконце. А видел я пять процентов дома напротив и не более пяти процентов соседнего дерева. Так себе получится пейзаж. Но всё же что-то начал. И закончил. Закончил по причине обстоятельства, давшего уверенный толчок дальнейшему моему самочувствию.
Зазвонил телефон.
Редкий мой, в основном молчаливый сосед. Которого я уважал именно за его не выделяющуюся сущность. Он просто был. Единственная, наверное, вещь, доставшаяся мне от современного, цивилизованного мира.
О почти забытом
Звонил человек из далёкого и уже почти уверенно забытого моего прошлого. Часть моей жизни, которую я усиленно старался запихнуть в самый дальний угол, растворить в котле моих насущных размышлений. Стереть и при участии едкой химии навсегда удалить следы его существования. Почти уже наверно забытое чувство. Казалось бы. Но теперь понимаю, что все кадры, запечатлевшиеся в моей душе, не исчезают. Они переходят в режим сна, как программы, которыми уже давно не пользуешься. И активируются при кликах на определённый значок, при одном только упоминание на их существование. Почему нельзя просто взять и вернуть свои мозг в исходной состояние. Чтобы все кластеры, удерживающие моё пережитое, навсегда утеряли всю информацию. Переформатировать – вот решение.