В этом-то и суть – слишком поглощена движением, и сосредоточена не в меру. Хоть бы руку какую-нибудь опустила бы, или сама на спинку откинулась бы, чтоб расслабиться. Мужик бы уж давно подремал бы уже. А её поза – одно сплошное напряжение:
– Даша. Тебе надо спинку седушки приподнять. Удобней будет.
– Нет, нет. Не надо. Мне и так… – отказывается Даша, не отрываясь от обстановки впереди, и тут же стреляет в меня глазами:
– Ой! Очнулся. – и шумно выдыхая мотает головой.
– Да я… не особо-то.
Даша бросает укоризненный взгляд:
– Ну, конечно! Что ты. Мы же… – шумно вздохнув и мотнув головой, восклицает. – С тобой чокнуться можно!
Да уж – самому от этого не сладко:
– Ну… Бросила б меня… на хрен где-нибудь…
– Что?!
– Ну, оставила б, там… где-нибудь…
Даша удивлённо ахает и хныкнув, с сердцем произносит:
– Какая ж ты… сволочь! – и слёзно всхлипнув, добавляет. – Прям, убила бы тебя щас… дурака.
– Даша, я…
– Отстань от меня! Ненавижу!.. Паразит.
И чего я такого сказал… Хотя нет, всё правильно, паразит и есть. Со стороны если глянуть, то да… Да, к тому же, меня ещё и откачивать пришлось, да дважды. А она не бросила. Да ещё везёт…
Чёрт! А она, ведь, к себе домой везёт. Вот, ведь… Другая бы остановилась где-нибудь, при въезде в город и гуляй Вася, как говорится. А то и вообще – так в гаражах и бросила бы. Шёл бы сейчас где-нибудь, неизвестно где:
– Ты настоящий друг, Даша. Прости. Ляпнул не подумавши.
Она смотрит немного левее. Повернула голову так, чтобы я не видел, как у неё подрагивает подбородок.
– Ну, прости Да-аш, я….
– Свалился на мою голову… – говорит Даша и в её голосе всё ещё слышатся слёзы. – Брось его… Я бы бросила! Скажи только, куда!
– Даш, ну…
– Да простила я тебя уже! Сто раз простила… Да и прощать-то не за что.
Дорога от нас никуда не ушла и она вновь сосредотачивается на ней. Какое-то время едем молча – я чувствую себя виноватым, а Даша переключившись на скорость, габариты и колдобины постепенно успокаивается.
Вскорости, одарив меня потеплевшим и всё ещё влажным взглядом она глубоко вздыхает:
– Ты лучше скажи, что случилось-то? С кем ты там, так наговорился, что краше в гроб кладут?
Память выстреливает недавним прошлым, да, к тому же, и на уровне ощущений. Я непроизвольно дёргаю головой, но молчу.
– Ну чего ты молчишь? С кем говорил-то?