– Чего-о?! Да прям щас, Даша! Давай-ка я, всё-таки, выйду с тобой.
– Пожалуйста не надо, Илья! Ну, пожалуйста… Я разберусь сама.
Просительные интонации подстёгивающе бьют по нервам и… я остаюсь на месте. На меня и вдруг, накатывает спокойствие, с этаким лёгким настроем на восторженное созерцание происходящего, вкупе с возникшим чувством жёсткой уверенности в самом себе, безо всякого представления развития событий в перспективе. Да, именно жёсткая уверенность и гораздо сильнее, чем тогда, в гаражах. И я молча наблюдаю, как Даша отчаянно пытается взять себя в руки, готовясь выйти из машины:
– Ну-у… лады.
– Сиди здесь и не выходи. Хорошо? – напоследок увещевает меня она, уже берясь за ручку двери.
– Как скажешь.
Из той машины тоже выходят. Выходит один, и с водительского места, здоровенький такой детина. Идут навстречу друг другу. Даша мелким шагом, с поднятой головой, держа руки внизу спереди и от волнения потирая ладони, будто бы их моет. И тот – вразвалочку и с ухмылочкой. И этот – её бывший?! Тяжёлый, хмурый взгляд из-под нависающих бровей, скуластое лицо. Да, с таким надо встречаться только под протокол! А лучше вообще не встречаться. Хотя, ладно – не моё дело, а дела семейные. Любовь зла, как говорится. И пока они идут навстречу друг другу, я бегло осматриваюсь…
Где-то всё ещё на окраине, хотя здесь и неплохо освещено. Справа всё тот же высокий забор из железобетона. Слева – посадка. Сквозь деревья маячит семафор – железная дорога. Ничего нового…
Начало разговора пропустил. А вот эта часть мне не нравиться – детина за руку пытается повести Дашу к их машине, а она пытается руку освободить. Ну, ёлки, что-то он какой-то хамоватый, хоть и бывший. Слышу диалог:
– Пока по-хорошему иди в тачку. Прямо здесь всё порешаем.
– Отпусти… Отпусти руку! Никуда я не пойду!
– Ты чё бычишься? Десять минут и всё решили!
Чего-то не похоже на любовную историю – просьбы какие-то дебильные!
– Я, так решать не… – детина, наверное слишком сильно сжал Даше локоть и она вскрикнула.
– Ты чё овца, не поняла?.. – Даша молча пытается освободить руку, а детина слегка отстраняется от неё. – Ну, не хочешь подобру…– по-прежнему держа её за локоть, он поворачивает голову в сторону своей машины.
Ну, всё понятно – какой, к херам, он… И в доли секунды я выскакиваю: