Он достал ключ из кармана. Неужели это оно? Эрик вставил ключ в замок и повернул. Раздался щелчок. Крышка поддалась, открывая узкую лестницу, ведущую в подвал. Он заколебался лишь на секунду, но любопытство оказалось сильнее страха. Ступени скрипели под его весом, пока он спускался вниз. В подвале было темно, воздух пропитан запахом земли и плесени. Эрик достал телефон и включил фонарик. Луч света выхватил из мрака стены, увешанные старыми фотографиями в деревянных рамках – выцветшими, но все еще хранящими лица прошлого.
Он подошел ближе. На снимках был их городок и знакомые люди: Марта в молодости, Йонас, еще худой и с шевелюрой, его родители, директор школы. И Анна – улыбающаяся, с лентой в волосах, той самой, что сейчас лежала в его кармане. Но одна фотография заставила его замереть: Анна стояла у реки рядом с незнакомым мужчиной. Высокий, в длинном пальто, его лицо скрывала тень. Они держались за руки. На обороте снимка было написано: "Лето 2004."
Эрик нахмурился. Он не помнил, чтобы у Анны кто-то был в те годы. Она всегда казалась ему одинокой – или он просто не замечал? Он сунул фотографию в карман и продолжил осматривать остальные снимки. На одной из них была Клара Нильсен, девушка, пропавшая в 2013 году. Она стояла у мельницы, улыбаясь, с книгой в руках – "Маленький принц". Эрик почувствовал, как по спине пробежал холод. Это не могло быть простым совпадением.
Внезапно за спиной раздался шорох – будто кто-то шевельнулся в темноте. Эрик резко обернулся, луч фонарика заметался по стенам. Никого. Но у подножия лестницы на полу лежал окурок – свежий, еще тлеющий. Эрик не курил. Он бросился к лестнице, но в этот момент крышка люка наверху с грохотом захлопнулась. Он толкнул ее изо всех сил – бесполезно. Заперта.
Эрик закричал, но его голос растворился в толще земли. Он оказался в ловушке.
Эрик застыл, луч света от фонарика его телефона дрожал, выхватывая из темноты пыльные стены подвала. Фотографии, приколотые к доске, смотрели на него как призраки прошлого: Анна с незнакомым мужчиной в длинном пальто, Клара с потерянным взглядом, и ещё десятки лиц, которых он не узнавал. Стрелка, нацарапанная на стене, указывала вниз, к полу. Сердце колотилось, но он опустился на колени, ощупывая старые доски. Одна из них поддалась, скрипнув, и Эрик, затаив дыхание, отодвинул её в сторону. Под ней открылась небольшая ниша, в которой лежал потрёпанный кожаный дневник. На обложке было вытеснено: "Дневник Анны Лунд, 2005".