Я понимаю, что дверь стучала в саму себя, дверь пыталась войти, но не могла. Я так никогда и не узнаю, что она хочет…
Звякает колокольчик.
– Войдите!
Входит человек, до макушки закутанный в шарф, хочет вломиться в холл, не выдерживаю:
– Э-э-э… вообще-то, раздеться можете там, в прихожей…
Перчатки летят на пол, вслед за ними стремительно развязывается шарф, тоже соскальзывает на коврик в прихожей, клетчатое пальто долго расстегивается, наконец, падает на вешалку, – остаются только высокие сапоги со шнуровкой, которые смущенно топчутся у двери.
– Э-э-э-э…
Шарф смущенно сжимается, выскальзывает за дверь, вслед за ним улетает шляпа, подхваченная ветром, ботинки еще немного топчутся у входа, наконец, вышагивают прочь по ступенькам крыльца, увлекая за собой пальто, которое еще цепляется за вешалку, не хочет уходить из тепла. Спохватываюсь, бросаюсь к перчаткам, хочу сунуть им чашку горячего чая, перчатки уже упархивают…
Черт…
– Уж могли бы и помочь в самом-то деле… укоризненно бормочет телевизор.
– Ну… кто ж знал, что я, получается, не разрешил им входить… они и не вошли, и не рассказали мне, что с ними…
…неловкая пауза нарушается бряканьем колокольчика, облегчено выдыхаю:
– Входите!
Вхожу, осторожно оглядываюсь, чтобы не свалить что-нибудь в коридоре, а то люблю я это дело, вешалки и я – понятия несовместимые. Осторожно разуваюсь, спохватываюсь, что надо бы поздороваться, э-э-э…
– Э-э-э… Добрый вечер…
Смотрю на посетителя, киваю:
– Добрый.
– Я… – устраиваюсь в кресле, задним числом спохватываюсь, что надо было спросить разрешения, плюхнулся тут в уличных джинсах на кресло, которое помнит еще…
…джинсах на кресло, которое помнит еще коронацию Короны и восстание Восстания. Стараюсь не показать виду, спрашиваю как можно спокойнее:
– Слушаю вас.
– …слушаю вас.
– М-м-м…
– …не хотите рассказать о себе? – спрашиваю себя, смотрю прямо в глаза.
– Боюсь… боюсь, я к этому не готов…
– И не готовы рассказать, откуда вы приехали в городок?
– Боюсь, что нет.
– И не хотите признаться, что делали до того, как обустроились в маленьком домике на углу угла, и назвали себя якобы психологом?
– Нет… нет… убирайтесь!
– Уважаемый, вы не можете выгнвать самого себя…
– Вон… вон отсюда! – нашариваю в столе Глок, ну где же ты, где-где-где, так, наконец-то – выпускаю всю обойму в ненавистное мне лицо, со звоном и грохотом разлетаются осколки зеркала, остаюсь наедине с… наедине с собой, ничего не меняется, напрасно пытаюсь убежать от себя…