Часова - страница 9

Шрифт
Интервал
Меряя такт
Далеко-далеко
Скрипки душа
И вечных ночей скитальца
Встретивших так
Друг друга среди веков

Мне бы…

Ускоряюсь бегом
Каждый день изо дня,
По дорогам, судьбой запорошенной —
Каждый прожитый год
Вопрошает меня,
Что успето, что спето, что прожито.
Отменяю я сколько-то летие
Мне бы времени больше бы втрое бы,
Ждут меня где-то песни неспетые,
Ждут меня города… не построенные.
Мысли, стёртые в кровь
По минувшим годам,
Мне за сердце цепляются гроздьями,
Ждет меня череда
Неоткрытых миров
И миров, до сих пор и не созданных
Отменяю я сколько-то летие
Мне бы времени больше бы втрое бы,
Ждут меня где-то песни неспетые,
Ждут меня города… не построенные.
Подгоняют года
Жизни тающий срок,
Я возьму себе несколько вечностей:
Ждет меня череда
Ненаписанных строк
Мириады ждут мечт неотмечтанных
Отменяю я сколько-то летие
Мне бы времени больше бы втрое бы,
Ждут меня где-то песни неспетые,
Ждут меня города… не построенные.

В городе городов

Я одинокий уставший сон
Среди полуночей и лесов
И от забвения я спасён, —
Кому-то снился,
Я прячу в городе городов
Среди мастей, мостовых, мостов,
Мечты без штампов и паспортов
Без карт и снилсов.
Может, в тумане льдов
Те ночи вернулись,
Где ледяной зимой
Сонный сон идёт
В городе городов
На улице улиц
В доме домов
Где комната комнат ждёт
Я одинокий уставший сон
Ношу промокший комбинезон
И с кем-то призрачным в унисон
Пою куплеты,
На улиц улице прячу я
Свои неведомые края
Где сны невиданные таят
Свои секреты.
Может, в тумане льдов
Те ночи вернулись,
Где ледяной зимой
Сонный сон идёт
В городе городов
На улице улиц
В доме домов
Где комната комнат ждёт
Я одинокий уставший сон
Пургой откуда-то принесён,
Во что-то призрачное влюблён
Наполовину,
И с ускользающей льдом зимой
Мы отправляемся в дом домов,
Где над трубою серый дымок
Зовет к камину.
Может, в тумане льдов
Те ночи вернулись,
Где ледяной зимой
Сонный сон идёт
В городе городов
На улице улиц
В доме домов
Где комната комнат ждёт

Незаметки непсихолога

Карета для пугала

– …сейчас… сейчас… что-нибудь найду…

Торопливо обшариваю прихожую в поисках чего-нибудь старого и завалящего, что подошло бы огородному пугалу, да тут все подойдет огородному пугалу, только сейчас спохватываюсь, в чем я вообще хожу. Выхватываю пальто, которое держу на случай уже вообще не знаю, чего, пальто взмахивает прорехами, будто пытается улететь…

– Вот… пожалуйста…

Следующая страница