Я строю себе рожицу, надувая губы, пытаясь отвлечься, а затем лениво закручиваю волосы в пучок. Неудачно. Чёрт.
– К чёрту, пойду с распущенными.
Бросив взгляд на телефон, проверяю время. Нужно торопиться. Натягиваю любимые джинсы, застёгиваю рубашку на пару пуговиц, оставляя вырез открытым, и на ходу вспоминаю об обещанном кофе.
Мне срочно нужен кофе.
Хватаю термокружку, наушники, рюкзак, и, практически не задерживаясь, выхожу из дома.
– Ещё один день.
Я шепчу это себе под нос, словно заклинание, пока пересекаю дорогу.
– Завтра. Завтра мы будем в самолёте.
Мысль о Карине, о том, как мы будем сидеть рядом, болтая о глупостях и предвкушая этот отпуск, согревает меня изнутри.
Я улыбаюсь, ловя солнечный луч, что пробился сквозь утреннюю дымку. На улице всё как всегда: кто-то спешит на работу, кто-то лениво тянет за собой собаку, кто-то разговаривает по телефону, а кто-то, как и я, просто плывёт в своих мыслях, растворяясь в музыке.
В наушниках заиграла Open Season (Acoustic), и я тут же замерла.
Первая же нота пронзила меня, будто выдернув из настоящего и швырнув обратно – в те дни, когда этот трек был нашим.
Миша.
Руки слегка дрогнули, сердце сбилось с ритма. Чёрт.
Прошёл уже год. Год.
Почему он снова снится мне?
Я резко переключаю песню, словно пытаюсь вычеркнуть этот момент, выжечь его из сознания.
Я знаю, что он пытался написать мне.
Но всегда удалял сообщения, оставляя после себя пустоту, которую я почему-то всё равно ощущала.
Я видела, как он заходил в сеть, как перечитывал наши старые переписки, задерживался в статусе "онлайн", а потом исчезал.
Но после того, что произошло… Мы больше не разговаривали.
Он звонил первое время. Он пытался. А потом сдался. И я решила, что забыла. Что двинулась дальше.
Но забыла ли?
Я глубоко вздыхаю, отчаянно стараясь выбросить эти мысли из головы, прыгаю в маршрутку и забираюсь на своё любимое место у окна.
– Завтра.
Я почти шепчу это самой себе.
– Завтра мы улетаем.
Прочь от прошлого.Прочь из этого города.
Но вопрос в том…
Отпустило ли оно меня?