Однако, девчонки затащили меня в игру "Правда или действие". Мы уселись на полу в гостиной, на ковре возле камина, который кто-то зажег, видимо, что б мы все окочурились от жары. Сквозь хмельную дрему замечаю, что дорогой светлый ковер уже облеван, и облит вином, или хз чем.
"Дашка будет ругаться!" – сонно подумала я. Но сейчас мне пофиг. Все равно, совершенно.
Находилась дремотном оцепенении, я не сразу заметила – что-то изменилось. Что-то произошло. А потом услышала мужской голос:
– А ну свалили все! Быстро! По домам, говорю!
И хотя я не видела и не слышала Марка тринадцать лет, его голос узнала сразу.
Высокий мужчина с темными волосами "ежиком", в светлой рубашке, подчеркивающей красивый золотистый загар, стоит посреди гостиной, и ругается.
– Музыку вырубайте!
Но его не слышат. Не хотят слышать. Музыка орет, народ веселится. Даже девчонки как сидели, так и сидят.
– О-О! Кто пришел! – томным голосом восклицает одна из подруг.
Не смотря на шум, Марк слышит. Поворачивается, и смотрит злым колючим взглядом. Внимательно оглядывает каждую из нас, и озадаченно хмурится. Я вдруг понимаю, что он не знает, кто ЕГО ДОЧЬ. ОН НЕ ЗНАЕТ, КАК Я ВЫГЛЯЖУ.
Меня захлестывают противоречивые чувства – неистовая радость, что Марк приехал, что он тут; и паника, что он сейчас спросит, кто из девушек Полина, и опозорит меня перед девчонками! Для них мы обычная семья – отец, и дочка!
Не спрашивает. Достает из-за пояса пистолет, и стреляет в воздух. Вернее, в потолок!
Слышу вопли, в том числе и свой – тоже визжу. Девушки вскакивают и бегут к выходу. А моя лучшая подруга, раньше больше всех облизывающаяся на Марка, на ходу бросает:
– Больной придурок!
Я бы тоже сбежала, но от испуга не могу встать – и тело, и ноги не слушаются, а руки дрожат. Так и сижу, сжавшись в комок. Даже уже не ору – и голос пропал.
Однако, выстрел действует: и музыка смолкла, и гости разбежались – парни тоже утекли из моего дома, как ручейки.
Марк рассматривает меня – с интересом.
– Вот так! – наконец, произносит он, и сует пистолет за пояс.
Как только оружие исчезает из рук мужчины, страх меня отпускает, а на смену ему приходит беспокойство
– Полицию вызовут! – говорю я.
– Пускай вызывают! – все еще сердито произносит Марк, и показывает на оружие – Это игрушка, пугач! А это, – он обводит взглядом гостиную – мой дом!Что мне полиция?