Стоит лишь один раз услышать, как она поёт, и её голос уже не забудешь никогда.
Скромная, талантливая, настоящая звезда, которая ни с кем не сравнится.
На её пути выпало столько испытаний, что говорить о них без слёз невозможно…
Вот и сейчас, слушая её песню:
– А он мне нравится, нравится…
Я сижу и просто смотрю на экран монитора.
Нет, в этой жизни я больше не услышу ничего подобного. Такого настоящего таланта больше не будет…
Хотел написать, как обычно, историю о том, как великий человек жил бы в наше время. Но не могу. Не получается почему-то…
Три раза делал наброски, представляя, как она вновь поёт, только уже в наше время. Стирал и начинал заново, потом опять стирал…
Не могу. Не смогу донести того, что слышу в её песнях.
Не получается…
Она живёт в моём детстве, когда мама была молодой и был жив мой дедушка. Он очень любил все её песни. Она живёт в моей памяти и будет там жить всегда…
Конечно, тогда я не понимал всего, о чём она пела. Но с возрастом каждый раз замирает сердце.
В её голосе что-то родное, настоящее, почти забытое, чистое, как глоток весеннего воздуха…
От её песен становишься чище, и совсем не стыдно за слёзы. А они есть.
С возрастом я понимаю эти строчки иначе:
Один раз в год сады цветут,
Весну любви один раз ждут.
Всего один лишь только раз,
Цветут сады в душе у нас,
Один лишь раз, один лишь раз…
Наверное, нужно было прожить какую-то часть жизни, тот небольшой отрезок, в котором находишь себя.
В моей квартире часто играют её песни, и соседские бабушки, замирая сердцем, сидя на лавочке, вслушиваются в эти приятные и добрые мелодии.
Потом, выходя на улицу, я замечаю их слёзы.
– Хорошая у тебя музыка! – говорят бабушки, держа в руках носовые платочки.
Я киваю в ответ, надеваю наушники и продолжаю слушать:
Светит незнакомая звезда,
Снова мы оторваны от дома,
Снова между нами города,
Взлётные огни аэродромов.
Здесь у нас туманы и дожди,
Здесь у нас холодные рассветы,
Здесь на неизведанном пути
Ждут замысловатые сюжеты…
Смоктуновский
Осенью открывается душа и играет жёлтой листвой. Она проверяет на прочность мечты и чуть-чуть напоминает о лете. Я, как обычно, с раннего утра брожу около своего дома и дышу осенней прохладой…
Присев на лавку рядом с домом, вдыхаю осенний аромат и чувствую душевный покой, так похожий на счастье.
Мои мысли прервал дворник, начавший мести опавшую листву.