– Нет-нет-нет… – шепчет Лера, вцепившись в моё плечо.
В полной темноте раздаётся новый звук. Шорох.
Не за дверью.
Внутри квартиры.
Лера сдавленно вскрикивает, зажимая рот руками. Я чувствую, как страх сковывает тело, но в тот же миг мой медальон вспыхивает, отбрасывая слабый, пульсирующий свет. В этом свете я замечаю тень. Она движется по стене, не имея формы, дрожит, как пламя на ветру, медленно приближаясь к нам.
Я сглатываю, собирая всю волю в кулак.
– Кто ты? – мой голос звучит хрипло.
Тень застывает.
На мгновение мне кажется, что она растворяется, но затем слова на стекле меняются. Буквы дрожат, размываются, формируя новую надпись.
«Верни книгу».
Я чувствую, как холод пробегает по коже. Книга… та, что я спрятала во сне. Она настоящая. И кто-то хочет её вернуть.
Лера судорожно вцепляется в мой рукав, её ногти вонзаются в ткань. Её взгляд лихорадочно мечется по комнате.
– Арина, что нам делать? – её голос срывается на хрип.
Я не знаю. Но понимаю одно – мы не одни. И этот кто-то не просто наблюдает. Он действует.
Медальон в моей руке нагревается сильнее, и я невольно прижимаю его к груди. Свет, исходящий от него, становится ярче, разгоняя тень. В тот же миг лампочка в коридоре вспыхивает и снова гаснет, словно от короткого замыкания. Лера резко поворачивается к шкафу, словно что-то услышала.
Шаги… их уже нет. Тень исчезла, но страх остаётся.
– Там что-то было, – шепчет она.
Я не двигаюсь. Воздух в комнате стал холоднее. Мне кажется, что я чувствую присутствие… нечто невидимое оставило след.
– Нам надо узнать, где эта книга, – говорю я твёрдо, заставляя себя думать рационально. – Если это из-за неё, то мы должны её найти.
Я начинаю метаться по комнате, меряя её быстрыми шагами. Внутри меня бушует тревога, сердце колотится, мысли скачут от одной к другой, не находя выхода.
– Это ловушка или предупреждение? – бормочу я себе под нос, в то время как Лера внимательно следит за мной.
Я снова и снова прокручиваю всё в голове, но ответа нет. Я злюсь. От бессилия, от того, что мы только реагируем, а не действуем. Вдруг мой взгляд натыкается на кусочек пергамента, всё ещё лежащего на столе. Я останавливаюсь.
Подхожу ближе, опускаюсь на стул, вглядываясь в тонкие, почти стёртые линии. Они не просто старые – они несут в себе тайну. Древний шифр, оставленный теми, кто знал, что однажды кто-то, возможно, я, будет искать ответы.