Я срываю ленту и поднимаю крышку. На обложке книги внутри выгравированы слова. Я ухмыляюсь, читая: «Только для глаз моего мужа».
Книга лежит в моих руках, её вес кажется ощутимее, чем обычная бумага. Я переворачиваю первую страницу и замираю.
«Только ты можешь подарить мне это чувство».
Моя улыбка становится шире. Эти слова… Я сказал их ей однажды, в один из тех моментов, когда всё было слишком откровенно, чтобы скрывать правду. Переворачиваю следующую страницу – и теряю дар речи. На фотографиях – она.
В соблазнительном белье. В эротичных нарядах. Лежит, сидит, выгибается на разных предметах мебели в пентхаусе. Но большинство снимков сделаны в нашей спальне.
Горло пересыхает, сердце сбивается с ритма.
– Тебе нравится? – раздаётся её тихий голос.
– Обожаю, Беатрис. Ты невероятно красива.
Я продолжаю листать страницы, жадно впитывая каждую деталь. На одном снимке она лежит на кровати, а каблуком туфельки задирает вверх чёрные кружевные стринги. Её взгляд пронзает камеру, а нижняя губа зажата между идеально ровными зубами.
Я сглатываю, но ощущение тревоги всё-таки пробивается сквозь желание.
– Подожди… – я медленно выдыхаю. – Кто сделал эти снимки?
Листаю дальше. На следующих фотографиях она уже явно голая, но простыни прикрывают стратегически важные места, оставляя достаточно простора для воображения. Только вот меня это никак не успокаивает.
Она смеётся:
– Я сама их сделала, глупый. Там же написано: «только для твоих глаз» не просто так. Хотя, признаюсь, в какой-то момент мне всерьёз хотелось позвать кого-нибудь из друзей, чтобы они меня сфотографировали. Но мысль о том, что ты превратишь этого несчастного в лежачий полицейский на парковке торгового центра, заставила меня передумать.
Я тоже смеюсь:
– Ты слишком хорошо меня знаешь.
Следующие снимки сделаны ночью. Единственный источник света – лунный, пробивающийся через окно, мягко очерчивающий силуэт её обнажённого тела в полумраке.
– Чёрт, детка… Они потрясающие.
– Спасибо, – отвечает она, но в её голосе скользит тень неуверенности.
– Так… мы увидимся завтра?
– Почему ты спрашиваешь так, будто не уверена?
Я отрываюсь от завораживающих снимков и сосредотачиваюсь на её голосе.
– Я не знаю, просто… я боюсь, что что-то пойдёт не так. Всё происходит так быстро, полное безумие, но… я люблю тебя. Может, я ошиблась, уехав к родителям. Может, мне стоит вернуться домой.