Строка стиха, как плод, в пространстве зреет,
Стремится петь, когда писать я буду,
И вечность космоса на сердце веет,
Когда слова стремятся отовсюду.
Среди войны моя душа готова
Отдать сполна себя чужому счастью,
Чтоб после к жизни возродиться снова
И тем дорогу перекрыть ненастью.
Пусть жизнь течёт широкою рекою,
Цветёт она ромашкой на лугу.
И станет злоба перед ней немою,
И сникнет зависти – больше ни гу-гу.
Сегодня вышел под Берлинским небом —
Гремят бои, молчит судьбы река…
Лечите души словом правды, хлебом,
Чтоб мир несла противника рука.
А если нет, то станет людям жарко —
Проснутся днём как в ужасе ночном,
Сожжёт их души ненависти сварка,
Когда сердца покрыты чёрным сном.
Когда их разум не издаст дыханья,
Но выпьют яду подлости ручья
И не услышать больше колыханья —
В своей груди убили соловья.
Строка стиха, как плод, в пространстве зреет,
Мир победил, и жить в любви он будет —
В сердцах пусть ветер милосердья веет,
Какой ценой досталось, не забудет.
27.04. 2024