Блин, о чём я?! Какие украшения? Бриллианты?! Даже смаргиваю, собирая мысли в кучу. Что за мужик? И где, чёрт подери, Костас?
Даже чуть не ляпаю своё недоумение вслух, но вовремя прикусываю язык… Глаза!!! Незнакомца… Тёмные, почти чёрные глаза в обрамлении невероятно длинных ресниц кажутся донельзя знакомыми.
– Костас? – с неверием уточняю, протирая глаза и чуть растерянно вжимаясь в спинку стула.
Мужик даже бровью не ведёт.
Я начинаю сомневаться в догадке, потому что взгляд мужика неприятно морозит, а Дмитриадис на меня никогда так не глядел. Раньше он мне в рот смотрел. Ловил каждое слово, подхватывал смех… Его взгляд источал восхищение и любовь…
– Так сильно изменился? – приятный баритон нарушает повисшую тишину в комнате.
– Н-нет, – сбитая с толку, ни то киваю, ни то мотаю головой. – То есть, да. Ты выглядишь… иначе. Просто бомбически, – признаюсь как на духу. – Раньше ты… – запинаюсь. – Ну, ты был… – мнусь в жестах, пытаясь смягчить слово «толстый».
– Жирный, прыщавый, глупый, – словно нарочно подсказывает Костас, и так, будто его ничего не смущает.
– Я бы сказала «в теле», – нахожу более мягкое сравнение. – Подростковая полнота, гормональный сдвиг, – добавляю осторожно. – И зубы… – вновь запинаюсь, начиная смущаться своей некорректной прямоты.
– Когда есть деньги – внешность не проблема, – парирует Дмитриадис всё тем же равнодушным тоном.
– Пластика? – удивлённо уточняю.
Костас загадочно молчит, и это жутко напрягает.
– Я уже и забыл, как для тебя важна оболочка, – с лёгким пренебрежением заключает знакомый.
– Судя по твоему внешнему виду, для тебя тоже! – уличаю едко. – Иначе так бы и оставался толстым, наивным и кривозубым парнишкой, вечно бегающим за мной… – зачем-то напоминаю о прошлом и тотчас сбиваюсь с мысли: – Ты что, на мою грудь таращишься? – не выдерживаю напряжения и задумчиво-пристального взгляда Костаса, блуждающего по мне. Вернее он блуждал, пока не остановился на прорези халатика, едва ли скрывающего моё тело. – Совсем ни в какие ворота?! – возмущаюсь. И нахохлившись, точно воробей, дергаю полочки халата плотнее, чтобы прикрыть доступ к телу, и для пущей уверенности, что он туда больше не уставится, складываю руки на груди.
– А это грудь?
– Уж, какая есть! – в привычной манере огрызаюсь. – А-а-а, – нарочито насмешливо протягиваю. – Точно, ты же у нас «большой босс». Наверное, отвык от натурального, привык к силиконовым буйкам, – жестом округляю свои до утрированно большого размера.