Всечасно ищущие битвы
Германцы, к Вотану воззвав,
Творят кровавые молитвы —
Племен воинственных вожди
В капищах пленников пытают,
Сердца их, вырвав из груди,
Богам жестоким посвящают.
На пики Аравийских гор
Печальный свет Селены льётся,
Араб седой в ночи, как вор,
С младенцем на руках крадётся.
И, зря из-под седых бровей
Пустыни спящей вид унылый,
Копает дочери своей,
Ещё живой, в песках могилу.
Несётся в небе зверолов,
Но близится к концу дорога —
Встаёт в ночи звезда волхвов,
Вещая всем рожденье Бога.
Се – тьма за горизонт падёт,
Блеснет рассветная зарница —
И солнце новое взойдёт
И Он на грешный свет родится.
Балладита о ножах
Холодная сталь Толедо
Так благородит ножи…
Ломтик fuet к обеду?
Держи!
Узором Дамаска вскрыта
Хлебная плоть цвета беж…
Чувствуешь? Пахнет пита…
На, ешь!
Свернула в ночи серпетта,
Будто над садом – гроза.
Роза здесь дремлет где-то —
Срезай!
За честь – утешенье гордым
В нашей юдоли скорбей —
В горло мизерикордом —
Добей!
Ах! Сердце кольнёт жестоко
Искра вечерней зари…
Падает дирк в осоку —
Умри…
Ветер Хьёлена
Там, где камни со скал срываются,
Наполняя ущелье грохотом,
Ветер елям на грудь бросается,
С сумасшедшим, звенящим хохотом.
Над строптивой речушкой горною
Пролетает, щекочет волны ей
И в обнимку с грозою чёрною
Засыпает, укрывшись молнией.
По росинкам в рассветных сумерках,
Звонко фыркая, с ликованием,
Мчится, в рог свой трубя без умолку,
Раздувая зарю дыханием.
Бьются эхом о горы спящие,
Словно хор, голоса осипшие —
То ли тролли, о Нотт скорбящие,
То ли души, в горах погибшие…
Тюрфинг. Речь Свафрлами
Горн раздувай поскорее, Двалин!
Трудись, не жалея сил!
Выкуй мне меч из волшебной стали,
Чтобы без промаха бил!
Чтобы ни щит, ни доспех упругий
Удар отразить не смог,
Молотом бей, в кровь стирая руки,
Пот свой роняя в песок!
Полночь по скалам скользит тенями
Замшелых могильных плит,
Только у дверга в пещере пламя
В горне огромном горит.
Выковать новый клинок непросто,
Но ты до зари успей!
Пусть этот меч будет самым острым
Из всех на земле мечей!
Пусть им владеющий в вещем слове
Сраженья откроет суть —
Вынутый меч, не вкусивший крови,
Вновь в ножны нельзя вернуть!
Куй, торопись, ночь не вечно правит,
Рассвет уже недалёк…
Многих героев твой труд отправит
К отцу всех богов в чертог.
Впрочем, тебе-то какое дело
До тех, кто погиб в бою?