Поднимаюсь на эскалаторе на второй этаж и, шумно выдохнув, уверенно иду между разнообразных бутиков. Вжиться в роль не так просто, особенно, когда все мимо проходящие дети показывают на тебя пальцем.
Перехватываю парочку сорванцов и вручаю им сладкие подарки из мешка. Радуются, просят сфотографироваться. Разрешаю. Приятно и на душе теплеет. Чувствую себя как-то странно, нужным, что ли. Значимым. Но я здесь не для добрых дел, а с вполне конкретной целью.
Телефон призывно вибрирует в кармане. Нажимаю на гарнитуру в ухе.
– Ну как ты там? – стебутся друзья.
– Отлично, – беззаботно отвечаю и сканирую взглядом пространство, пока не замечаю их довольные физиономии неподалеку.
– Вжился в роль?
– Более-менее.
– Тогда смотри налево, – рефлекторно поворачиваюсь. – Видишь даму с ведром и тряпкой? Она твоя…
– Идиоты, – цежу сквозь зубы, рассматривая уборщицу.
Ничего не имею против этой профессии, но выполнить миссию становится гораздо сложнее. Одно дело, когда человек гуляет по торговому центру, и совсем другое, когда работает. Но выбора нет. Я сам подписался.
– Что мне от нее нужно? – очень надеюсь на то, что она хотя бы младше пятидесяти.
– Селфи и номер телефона.
– Ну ладно.
Сбрасываю звонок и решительно иду к уборщице. Надо как можно быстрее закрыть этот вопрос.
– Дедушка Молоз, – слышу отчаянный детский голос.
Оборачиваюсь и вижу, как девочка лет пяти несется ко мне. Врезается в ноги, крепко обнимает и задирает голову, чтобы посмотреть в лицо.
– Здравствуй, малышка, – улыбаюсь я и присаживаюсь на корточки, чтобы быть с ней на одном уровне. – Как тебя зовут?
– Нюша, – смущается она.
– Какое необычное имя. Ты хорошо себя вела?
– Холошо. А ты настоящий? – подозрительно прищуривается она.
Опыта общения с детьми у меня нет от слова совсем, но послать девочку язык не поворачивается. Такая милаха. Приходится как-то выкручиваться.
– Конечно, – строго свожу брови, достаю из мешка конфеты и отдаю ей. – Держи подарок.
– Я такой не хочу. – Нюша одергивает ручки и качает головой.
– А какой ты хочешь? – теряюсь на мгновение. К такому меня не готовили.
– Дедушка Молоз, – набирает в легкие побольше воздуха. – Подали мне, пожалуйста, папу!
Ух ты. Вот это попадос…
– А где же твой делся? – кручу головой, пытаясь найти того, с кем девочка пришла. Не с неба же упала.