– Это и есть имя, – раздражённо прошептал в ответ сослуживцу тот, ткнув его больно локтем в бок. – Искра Верещагина.
– Откуда ты её вообще взял?
– Об этом я тебе рассказать не могу.
На этой фразе Журавлёв снова превратился в соляной столп. Таких речей от Игорька Комарова, с которым он знаком уже двадцать пять лет, он уж точно не ожидал.
Богданов был двухметровым брюнетом с кривым носом, плохо сросшимся после травмы полученной ещё в одиннадцатом классе. Здоровяк был прикован за руки и за ноги наручниками в центре гаража к куску железобетонного бруса. Они эту хрень вшестером сюда втаскивали и то чуть не надорвались. Глаза капитана федеральной службы безопасности были закрыты, но он не спал.
– Игорь, давай кратко, только самую суть, – приказным тоном бросила из-за плеча неформалка останавливаясь в пяти шагах от Богданова.
– Хорошо, – ответил Комаров и сглотнув ком в горле начал рассказывать. – Знакомься это наш коллега Антон Богданов, капитан ФСБ, классный парень, отец двух детей, тоже боевой офицер…
– И что с ним? – не выдержала Искра и достав из пачки сигарету с наслаждением затянулась.
– Это ты нам скажи.
– Но вы же что-то предполагаете? Ты же знаешь я специалист в несколько специфической отрасли.
Сказано это было воистину издевательским тоном сочащимся сарказмом.
Журавлёв хотел было вмешаться и поставить выскочку на место, но доктор, почему-то именно так он назвал про себя мысленно мужчину сопровождавшего Верещагину, мягко улыбнулся и положил ему руку на плечо. У Олега сразу будто все слова куда-то пропали.
– Как я и сказал тебе по телефону, мы думаем, что Антон одержим.