Зайдя в дом, проверил калиги на предмет грязи. Ну мало ли, как говорится… Убедившись что они вполне себе чистые, прошёл на кухню и уселся за стол. Мама уже как раз закончила готовить и расставляла тарелки с едой.
Хм… Жаренная курица с картошкой и петрушкой в качестве мясного блюда. Основное – это картофельное пюре с укропом и кусочками кролика, репчатым луком. В качестве второго шёл салат из, вроде-бы, варёного куриного филе, гороха, яиц, варёной моркови, и картошки с заправкой из соуса на сметане. В качестве напитка был травяной зелёный чай. Так же, в отдельной большой тарелке, в центре нашего квадратного стола, лежал чёрный зерновой и белый хлеб.
В момент когда у меня уже пошло обильное слюноотделение из-за запаха и крайне привлекательного внешнего вида еды, отец наконец зашёл в дом. Матушка, кстати, ровно секунд тридцать назад начала как-то странно поглядывать на свою ложку… Совпадение?
– Задержался – уселся отец за стол, слева от меня и напротив матери. – Спасибо за обед, Катрин.
– Кушайте, мальчики – хихикнула мама и от её желания пойти бить отца не осталось и следа – Кстати, Вал, ты ведь помнишь, что у нашего Рауля через три часа отборочный в академию?
Отец лишь молча кивнул, уже приступив к еде. Я последовал его примеру и шустро взяв ложку, начал черпать пюре, стараясь при этом не чавкать от удовольствия.
– Вырвемся его поддержать? – продолжала сыпать вопросами матушка, так и не притронувшись к своей еде. Взгляд у неё при этом был… Какой-то излишне добрый и всепрощающий. Отец что, где-то провинился?
– Вырвемся – через половину минуты молчания, вернее, пережёвывания куриной ножки, ответил отец. Хмуро как-то, словно не очень то и хочет – Главное, чтобы я успел закончить стул.
– Успеешь – продолжала сверкать добрым взглядом мама, от чего отец словно слегка втянул голову в плечи – Всё таки он наш сын, а не абы кто, верно?
– Угу – сдержанно кивнул отец, ускорив процесс поедания пищи. Точно где-то провинился…
– И да, ты ведь помнишь, что у нас сегодня годовщина?
И вот тут я, впервые за долгое время, увидел, как по лбу моего сурового отца стекла капелька пота. Мама же, казалось, уже примеривалась взглядом, куда и как будет бить моего бедного отца. Ну а мне остаётся лишь сидеть и тихо, мирно кушать, не отсвечивая… Вдруг мама на меня переключиться… Не хотелось бы. В такие моменты она становится воистину пугающей.