ой туман в текст внедрю?
– Перебора, Отчебушин, в художестве не бывает! – Уверенно провозгласил редактор. – А внедришь как? Учись у литературных корифеев: хотя бы, как альтист – пластинку браслета герой сдвинет… или ещё каким-то аналогичным образом… И шуруй себе на здоровье всё, что ни пожелаешь… Что мне тебя учить, что ли? Придумаешь… А герои твои, кстати, – кто?.. что-то я не уследил второпях.
– Он – главный менеджер по продажам биткоинов, а в прошлом – коллектор по взиманию долгов микрофинансовых организаций; она – звезда шоу бизнеса… пр… простите, программы «Дом-2», раскрученная блогерша, — поперхнувшись, робко ответил писатель.
– Хм, – хмыкнул редактор. – Актуально… Вполне под стать современности и… как это сейчас… э-э… называется?.. Э-э… креативно – во! Одобряю… Ну, давай, действуй… главное, чтобы была художественная гармония! Понимаешь?!
– Понимаю, – ответил Отчебушин («А другие почему-то – не очень…», – с досадой подумал литератор, в свою очередь).
Когда за писателем закрылась дверь, редактор вытащил из книжного шкафа пару томов – с затёртым верхом корешков – упомянутого Достоевского и извлёк из пространства за ними красивую вычурную бутылку с какой-то маслянистой жидкостью, переливающейся всевозможными оттенками тёмно-янтарного цвета. Отвинтив крышечку, он плеснул чуточку этого таинственного напитка на дно пузатого бокала, стоявшего тут же, при ёмкости (под надёжным прикрытием любимого классика), немного подержал бокал в ладони, затем неторопливо сглотнул умиротворяющую влагу и причмокнул; после чего аккуратно вернул всё на свои места, удобно развалился в кресле и с удовлетворением подумал: «Ничего без меня не могут…».
Февраль 2020 г.
Николай РОДИОНОВ. Свет строки
Устал. Стихия одолела
Меня, слепившая меня
Из крохотных души и тела,
Чтоб на свою судьбу пенял
И полагал, что занят делом.
А коль не делом, чем же занят?
Кому стихи мои нужны?
Нужны как гимн или как знамя,
Важны как атрибуты лжи?
Пишу, в чём смысл стихов не зная.
Кого-то чувством разволнуют,
Кого-то в чувство приведут?
Нет, цель преследовал иную,
Дыханье не считал за труд,
Духовным полня плоть земную.
Кто наделил меня таким,
Как люди говорят, искусством,
Чтоб не впустую дни текли
И, даже если было грустно,
Сиял призывно свет строки?
Но – что поделаешь! – устал
Всецело исчерпавший душу.